Blogia

Desgobierno ácrata para dementes irredentos

Soledades ficticias (I)

Soledades ficticias (I)

Ella era gris.

Ella era gris y no tenía alma porque la perdió en una mala jugada.

Ella era gris y yo tenía solo dos minutos.

Ella era como un día nublado de los que te gustaría guardar en los bolsillos.

Ella era un sueño azul de color gris.

Ella era un cometa que volaba demasiado lejos.

Ella estaba ahí y yo solo era un suspiro de sus días.

Ella sonreía con unos labios color mercurio y yo la miraba.

Ella quería tener mas de dos minutos y yo solo le ofrecí algo de vino.
Ella aparece muchos dias y los minutos siempre son los mismos.
Ella sabe que siente los colores ocultos y yo solo tengo hiel en mis palabras.

Simplemente bella, ¿habeis visto toda la luna?, ¿la habeis oido?

Simplemente bella, ¿habeis visto toda la luna?, ¿la habeis oido?

I pictured a rainbow
You held it in your hands
I had flashes
You saw the plan
I wandered out in the world for years
While you just stayed in your room
I saw the crescent
You saw the whole of the moon
The whole of the moon

You were there in the turnstiles
With the wind at your heels
You stretched for the stars
And you know how it feels
To reach too high
Too far
Too soon
You saw the whole of the moon

I was grounded
While you filled the skies
I was dumbfounded by truth
You cut through lies
I saw the rain dirty valley
You saw "Brigadoon"
I saw the crescent
You saw the whole of the moon

I spoke about wings
You just flew
I wondered, I guessed and I tried
You just knew
I sighed
But you swooned
I saw the crescent
You saw the whole of the moon
The whole of the moon
The whole of the moon

The torch in your pocket
And the wind on your heels
You climbed on a ladder
And you know how it feels
To reach too high
Too far
Too soon
You saw the whole of the moon
The whole of the moon

Unicorns and cannonballs
Palaces and Piers
Trumpets, towers, and tenaments
Wide oceans full of tears
Flags, rags, ferryboats
Scimitars and scarves
Every precious dream and vision
Underneath the stars
Yeah, you climbed on the ladder
With the wind in your sails
You came like a comet
Blazing your trail
Too high (too high)
Too far (too far)
Too soon (too soon)
Oh Oh Oh
You saw the whole of the moon

Penalti y expulsión

Penalti y expulsión

Penalti y expulsión

El madrid le mete 3 al aleti y el estatuto se va a debatir en las cortes. Por cojones o por talante, porque sí o porque hay que ver como está el mundo. Porque hablar hay que hablar y porque el colectivo arbitral es un ente irreal. El madrid gana y el barça empata. Al barça le conviene ahora empatar para que en Madrid algunos se olviden de la política y se alimenten de fútbol. Que ya se sabe que ZP no habla catalán en la intimidad pero es catalanista en público. Que ya se sabe que Ronaldo no corre pa na porque correr pa na es tontería. Ronaldo corre para meter goles y Perea para hacerle un esguince que ya está bien de tanta prensa rosa.

El madrid le mete 3 al Aleti y los catalanes pasan del tema del estatuto mientras Maragall se lía a cambiar el gobierno. Estatuto y gobierno, l’estatut, la generalitat y 3 goles como 3 soles a este mi Aleti que tanto me hace penar. Penalti y expulsión, Rafa no me jodas. Y todo esto sin el poeta Trillo para que nos cantase el viento de levante.

Yo no soy antiestatutista ni estatutista, sobre todo porque son palabras muy largas y complicadas, mucha té para tan poca infusión de comprensión en unos y otros. Ser tatutista no me atrae, aunque me recuerde a unos galos disléxicos clamando a sus dioses.

Los de Madrid miramos con estupor el ruido periférico. Nosotros no somos periferia porque somos el puto centro, eso que tanto les gusta decir a los del PP. Pues en Madrid el centro es geográfico y espiritual, porque aquí no podemos ser extremistas salvo en el fútbol. No nos dejan ser radicales porque la ciudad se nos llena de radicales periféricos que vienen a protestar porque el agua no les llega, porque el agua es suya, porque hay mucha patata, porque la patata es francesa, porque el plan es diálogo o porque no se dialoga del plan, porque hay transportes parados o porque los parados se transportan en las cifras del INEM, por esto y por aquello,... en Madrid solo quedan dos radicales, y uno está en el retiro con pinta de diablo estatuario. Y sin estatuto.

Y Madrid se pregunta porqué sufrimos además las obras de nuestra ciudad, porque Madrid se nos come y dentro de poco Madrid será un pozo inmenso plagado de excavadoras,...y no tendremos sitio donde manifestarnos. Ni tampoco los de fuera, y tendrán que inaugurar un centro nacional de manifestaciones en Teruel y entonces ya existirá y podremos ir en autovía para oír historias pasadas sobre unos amantes.

Y no tenemos olimpiadas pero eso ya se nos ha olvidado que ahora ya estamos pendientes del heredero, de las navidades y de las rebajas de enero. Estamos tan pendientes de eso y de dar vivas al ganador de OT y de preguntarnos si habrá langostinos en navidades o si el Prestige sigue devorando la costa gallega. Y luego alguno habrá que piense en leerse una novela larga, sobre todo si es de Tom Clancy. Pero esto ya no es madrileño, es simplemente triste.

Y ya tenemos el otoño, con su estatuto con lazo y su derby blanco. Lo del derby es una putada para los que somos colchoneros, pero ya nos hemos acostumbrado. Penalti y expulsión, que los de blanco están muy tristes porque el estatuto no les gusta. Déles una alegría señor árbitro, que los rojiblancos ya están acostumbrados a pasarlo mal y no es para tanto.

Penalti y expulsión, como siempre.

¿Y por qué pongo a McCartney?, porque ha hecho un album fantástico y me causa un gran placer escuchar como uno de los grandes talentos musicales del siglo XX sigue siendo capaz de hacer verdaderas joyas.

Fortalezas Lejanas

Fortalezas Lejanas

Llegar a conquistar un reino es tarea ardua. Adueñarte de una región implica esfuerzos considerables. Anexionarte una ciudad es labor de desgaste. Las batallas son más inmediatas, y una escaramuza es imprevisible.

Pero una fortaleza lejana es un reto.

Tienes que recorrer todo un país, dar de comer a tus huestes, prever que habrá deserciones, abastecerte de material. Y arengar, sobre todo arengar, mantener el ánimo alto. Y no descuidarte en alimentar tu cuerpo y tu espíritu. Así hasta llegar a los muros de granito, altos muros fundidos con las paredes de una montaña imponente. Altos muros y labor dura la que hay que afrontar para asaltarlos.

Llegados a una ladera de la colina desde la que se divisa el trofeo terrenal hay que montar el campamento y fortificarlo. Difícil trabajo que se encomienda a aquellos versados en la artes del disfraz pues podría colarse cualquier enemigo para sembrar el malestar entre los aliados, para adivinar los puntos débiles de nuestro asentamiento. Hay que evitar el ser rodeado por los rodeados.

Y luego comienzas a ganar terreno. Poco a poco, ganas terreno, caen tus mejores hombres, lloras por las noches, afilas tu espada y al día siguiente de nuevo al ataque. Pequeños avances, pequeñas victorias, muros desmoronados, vino para celebrarlo.

Y avanzas, logras hacerte con la muralla norte, desde ella se ve todo el bastión interior desguarnecido por unos lados, bien defendido en otros. Cuestión de tiempo. Y de arengas, arengas a tus hombres. Siempre arengando. No hay que cesar en el aliento pues ves los rostros de tus hombres ajados por el sufrimiento, marcados de lágrimas por el amigo caído, caracteres de acero surcando trozos de piel, todos ellos cansados. Pero cuando les preguntas siempre responden “venceremos”.

Y de pronto llega una mañana, tienes dolores en la espalda, una mala caída al asaltar la escalinata del torreón del río hace que las noches no sean todo lo descansadas que te gustarían. La garganta reseca porque el vino nocturno te hizo dormir con la boca abierta y el estómago algo quejoso por la falta de un buen y tranquilo banquete reposado y bien cocinado. Das todo lo que puedes dar y sales de la tienda para saludar a las tropas...y no hay nadie.

Solo una nota, pintada en un trozo de sabana colgada entre dos palos que servían de tendedero. “Lo sentimos, pero nos gustan las camas cómodas, el aliento de una mujer, el aroma de perfumes, el sabor del pan recién hecho,... siempre serás nuestro líder.”

Clavas tu espada en el suelo, te arrodillas. Miras la fortaleza, ellos están allí, se han ido allí bajo promesas de mejores días. Tranquilos, quizás algo de mala conciencia, pero les compensa, son felices. Lloras..., montas a caballo y vuelves solo. ¿Quién sabe si buscando nuevos hombres, nuevas fortalezas que vencer, nuevos llantos que vertir?...¿quizás tu vida es conquistar fortalezas inconquistables?...¿quizás te crees lo que te dicen tus hombres, todos ellos, todas las veces, cuando te dicen que es conquistable?

EN MI CABEZA DESDE RADIOHEAD

EN MI CABEZA DESDE RADIOHEAD

No se, no se lo que está en mi cabeza. Pero golpea, golpea duro, a mi, me golpea duro. Y es curioso, es una desidia la que me golpea, y está dentro, bien dentro. En mi cabeza.

Y persiste, en estar ahí, noche y día, a veces golpea más debilmente, otras con rabia. Pero está ahí, siempre, siempre está ahí. Desde pequeño, sin recordar el pasado. Me golpea, insiste. Ahí está, con una cadencia constante. Y quiero irme, quiero irme, quiero que se vaya, no me golpees, no otra vez. No, no más. No...

Bum Bum Bum Bum...¿quién eres?

Fantasia II.

Fantasia II.

Habiendo los feana cantando por todo el reino las gestas del Señor de las Islas, tal y como la tradición de Aok las ha guardado en la memoria de sus gentes, y habiendo los magos de Dokiel inventando el alfabeto, sus reglas y gramaticas con arreglo a la Ley de la Palabra, el rey Bordá mando reunir a sus consejeres y les conjuro a transcribir las canciones populares a papel de abedul, para así preservar en la memoria para futuras generaciones.

Cientos de escribientes fueron adiestrados en el arte de la escritura y al cabo de 20 años, sumaban el número de 534 que relataban la infancia de Eadar el joven, 2500 que relataban las proezas y aventura de los caballeros de la Sociedad de la Palabra, 1231 construía en verso dodecasílabo cánticos de alabanza y finalmente, 100 ilustraban con delicados dibujos semejantes libros, que fueron guardados y cuidados por una hermandad que con tal fin se creo, la Sociedad de los valores eternos.

Sin embargo, la estirpe del Rey Bordá entró en decadencia y pronto los enemigos de Skut y Aordá, los habitantes de los páramos de Ekwan aprovecharon para arrasar al golpe de espada y fuego, la grandeza y la gloria del reino de Toel. Al principio tomaron las tierras altas, montañosas y agrestes del norte, y los vastagos de Bordá, se rieron. Luego tomaron el Valle Gemelo, tierra natal de gran Eadar, y la estirpe pervertida rió aún más fuerte, luego cruzarón el gran Lago de Salam con cientos de naves y saqueron las aldeas, mataron a sus honbres, recios pero pacificos agricultores. Entonces, la raza reinante tembló y escondío sus cabezas en sus palacios y torres, el ejército se disolvió y una gran cantidad de las gentes huyeron a Sur al reino vecino de Mantuán, otros cruzarón el estrecho de Farlg y alcanzaron isla Ballena, donde fundaron la ciudad de Gwuyenden y se convirtieron en Piratas de la estirpe inglesa.

En primavera, en el deshielo, las hueste de barbaros entraron en la Ciudad de la Luz al borde de Lago Salam, que es un lago salado donde no corre la brisa, y cuando llegaron, no encontraron a nadie ni nada. Salvo un niño, de dos años que, olvidado o quizás abandonado por sus padres deambulaba por las plazas empedradas de la Ciudad. Este niño es el prodigio del que dan cuentas otras historias, Groa, el hombre que no sabía llorar.

La Bibloteca de la Artes fue arrasada y con ello, la memoria colectiva de pueblo de Aok. No quedó libro, mapa, imagen alguna para preservar la memoria de los heroes, no quedo nada del Tratado de la Especie ni el Lenguaje de la Aves. De todos los libros, por circustancias que no son conocidas, no quedó más que uno. El titulo de este libro es y sera "La doctrina de la guerra".

Los Borana y los Gabbra

Los Borana y los Gabbra

La noticia del día: Matanza cometida por bandidos al norte de Kenia provoca el desplazamiento de 6.000 personas

Lo siento la noticia no es fresca.La última matanza, 76 los muertos, entre ellos figuran 20 niños de una escuela local que también resultó atacada por lo bandidos, data por lo menos de hace una semana. Probablemente las muertes vienen de atras porque un grupo de bandidos Gabbra no se monta con armas, pillaje, odio ancestral y crueldad de la noche a la mañana. Seguro que viene de viejo, pero para la prensa habitual, la televisión, la noticia es solo reciente, ahora que decae el atentado de Londres.¡Vaya, qué mala suerte! Practicamente coincidió con el atentado de Londres del 7-J. Estos muertos estan provocando la huida masiva de al menos 6000 personas, presuntamente procedentes de Etiopía, que se iniciaron el martes pasado en el distrito de Marsabit, al norte de Kenia.

Esto es una "dike"! (mierda que se dicen la lengua Oromo que hablan por ahí).

El por qué de este bandidaje, casi parece sencillo. Allí dónde hay pobreza y miseria hay bandillaje. Pero probablemente hay mas de fondo. La matanza ha tenido lugar entre los Borana por parte de los Gabbra. Muy relacionados parecen estos pueblos , por cierto. Los Borana proceden originariamente de Etiopía,y las diversas migraciones incluida la guerra los han ido distribuyendo entre Sudan, Somalia y Kenia desde el Siglo XVII. Ahora son unos seis millones. Los Gabbra, en cambio, provienen de Kenia, sur de Etiopia y de Somalia, y antes de la época colonial llevaban sus ganados por las tierras del sur de Etiopia. Entre 1913 y 1923 se desplazan más al sur como refugiados que huyen de los Daasanach y de los ejércitos Menelik del Emperador etíope, reagrupándose más al sur, en torno a las colinas Huri. Su numero entre Etiopia y Kenia llegan a unos 400.000. Bueno, puesta hasta aqui es como hablar de los aragoneses y los navarros.

Los borana son mulsumanes en su mayoría y veneran el agua (gracia de cielo) y el cesped (gracia de la tierra...strían encantados conun campo de golf) y también los Gabbra, con ciertos toques animistas. Ambos han sido vecinos durantes siglos tanto que desde hace 200 años los Gabbra adoptaron el idioma Oromo de los Borana en perjuicio de su idioma original, definitivamente extinguido, que estaba relacionado con la lengua Rendille. Sus apariencias externa, vestido y estilos de peinados y ornamentación, son muy parecidos entre ellos. Las mujeres de ambos pueblos se adornan con pulseras y collares de aluminio con cuentas. Sin embargo, es de reconocer el adorno peculiar, aros de aluminio (mujeres Gabbra) es muy diferente de telas alrededor de la cabeza (mujeres Borana, ver fotos), por no decir los calzones tradicionales, shuka, que generalmente llevan los hombres Gabbra absolutamente desconocido entre los Borana. No si toda diferencia va ser unos calzones y unas telas alrededor de la cabeza.

Un dato: Un proverbio se refiere a los Gabbra como alfareros, cazadores y herreros, lo que implicaría que en otro tiempo fueron considerados como un grupo social de clase baja entre los Borana, en una relación similar a la del vasallaje. Y dado que los Borana son gente orgullosa, va a ser que los Gabbra los tienen una manía que no los pueden ni ver.

Todos los días tiene lugar un drama que solo adquiere visos de realidad cuando es recogido por las prensa. Lo dicho esto es una "dike". Y no digo mas porque no quiero.

Fantasia I.

Fantasia I.

Por esta carta, primera desde mi partida, sabrás que he proseguido mi camino con ventura desigual. Mi primera idea fue dirigirme al Levante con la esperanza de alcanzar el puerto de mar antes del invierno y esquivar así, las hordas de Ekwan, que desde el norte han seguido mis pasos de cerca. Sin embargo, al atravesar el valle Gemelo, presentí que las fuerzas con la que había iniciado el camino me abandonaban. Sería preciso detenerme pero corría el riesgo de ser alcanzado. Cuando cruce las brumosas tierras del bogui, durmiendo de día y viajando de noche, con frecuencia, acariciaba en mi bolsillo la esfera azul, que ajena a los peligros que sobre él se cernían, mantenía su frío equilibrio.

Las primeras nieves cubrieron los caminos, y los bosques se vistieron con un largo armiño blanco. Permanecí escondido en las cuevas de Tyrier, recorriendo sus grutas en busca de pequeños animalitos con los que apague el hambre durante el largo invierno. Por la noche, en lo más recóndito de la gruta, allí donde las paredes están cubiertas de finos cristales, encendía una pequeña hoguera y miraba al trasluz, la esfera.

Aún cubrían los hielos los caminos, principios de primavera, cuando abandoné las cuevas. Los torrentes ocultaban mi paso por la maleza con su estruendo pero temeroso que los caminos estuvieran vigilados por los Ekwan, opté por cruzar el paso de la Aguda del Corzo, a través de los Montes Pérfidos. Acabó de tres días el silencio se me hacía insoportable. Ni una brisa de aire, ni un pájaro, ni el fluir de algún riachuelo. Solo silencio y los bosques espesos. Hasta mis pisadas era amortiguadas por el grueso manto de musgo, que al alivio del monte, se abre camino hasta la atalaya de cuadrada torre que corona el paso. El sonido de una calandría y el vuelo de una gaviota me despertaron de ese silencio total, que a muchos viajantes ha enloquecido. La esfera que ha permanecido al refugio de mi mano parecía despertar de su letargo.

Alcance el puerto de Falas con una primavera exultante que esparcían el perfume que a mi paso las primeras lilas desenredaba al viento. Allí embarqué en el primer barco que quiso acogerme, aún a pesar de mi aspecto envejecido y desaliñado. Navegamos durante tres días hacia sur. Hicimos escala en Isla Ballena donde oímos noticias de piratas, que mas que nunca infectan Surka desde archipiélago de Eôk hasta el continente. Hicimos singladura con buen tiempo y buenos vientos durante dos semanas pero con tan mala fortuna que una inesperada tormenta nos apartó de nuestro rumbo, llevándonos a mar abierto, más allá, del gran océano. Todos temían el naufragio o que se acabaran las provisiones y el agua. Creo que la magia de esfera ha guiado los vientos y las corrientes marinas hasta el limite justo de nuestras esperanzas. Un día amanecimos para ver asomarse desde Levantía, las islas purpúreas que son señal de la proximidad del continente. Mas allá, la Ciudad de las Torres.

Desembarqué en la ciudad. Mi aspecto de extranjero y mi acento levantaban sospechas a mi alrededor. Permanecí varios días en la Posada de Lunas Nuevas y un sirviente que se me ofreció buscó por mi en los mercados las provisiones, una bestia de carga, todo lo necesario para una larga travesía. Canturreando tristes baladas crucé el umbral de la gran puerta de Samios y me adentré en el desierto, cuando el sol se ocultaba tras las atalayas y despuntaba al este, el rosario de la Pleyades.

Sé que el camino hasta la antigua ciudadela del humano corazón es imposible. Sé que no ascenderé las largas escalinatas que llevan a tu boca, pero si emprendí el camino fue solo por la esfera, que en la noche mas noche, mas oscura, brilla azulada entre las dunas, ajena a mis desventuras.

Sweet, sweet music

Sweet, sweet music

El otro día me fui a ver a un genio. El otro día estuve en el concierto de Brian Wilson, y no se porqué me sabe mal decir lo del “lider de los beach boys”. Ah, ya se, es por esa estupidez que tenemos algunos por culpa de los mass media. Es sencillo, una masa de estúpidos que estaba en casas discográficas se dedicó desde finales de los años sesenta a vendernos la imagen de los beach boys de música para quinceañeros con sus coritos, sus chicas rubias correteando por la playa, torsos masculinos brillantes y desnudos, Malibú, etc, etc, que eso vende mucho. Y eso al final caló, desapareció de la memoria colectiva el hecho de que el álbum Pet Sounds sea uno de los más atrevidos de su tiempo, que fuera la antesala del Sgt. Peppers, que el Smile –el disco que no salió y que debía haber sido lo más grande de la música pop americana- fuera el álbum más buscado entre los poseedores de cosas raras. Todo eso desapareció porque eso no vende, eso queda para unos locos…los locos de siempre. Total, a quién le importa que Brian Wilson se volviera tarumba, que sus excesos de genio dieran al traste con todo su talento.

Brian Wilson hizo el Pet Sounds –porque el resto de los chicos de la playa poco hicieron más que sus vocecitas y tocar algo-, con 24 años, maravillas de este tipo solo estaban al alcance de gente como Lennon y McCartney. Aquellos años daban esas cosas, con 25 años ya había personas que habían dado al mundo lo que otros a día de hoy y en toda una vida dedicada a la música jamás lograrán.

Aquellos años eran más fáciles sencillamente porque el terreno estaba desierto. Pero la sensación que queda es como si se hubiera hecho una ciudad en un terreno vacio, de la nada, y que solo los primeros edificios brillaran con esplendor eterno. Ahora, se hace alguna parada de autobús bonita, alguna buena estación de tren, pero los grandes edificios son los de antes.

¿Y qué dice la prensa?, pues hay dos tipos, la del gran público que dice que lo bueno es lo que vende y la otra, la del tirado de turno que es un apasionado de la música y que nos cuenta más o menos la verdad –o su verdad- del asunto. Y esta verdad al menos es personal, no dictada por un público objetivo que pueda llenar unas arcas si se les ofrece una cara bonita, una melodía simple y pegadiza y un baile tontorrón.

Y es que está claro, la prensa prefiere hablar de Tom Clancy que de Marcel Proust. Y los que hablan de Proust que se vayan al suplemente semanal de cultura y que no se salgan de ahí, que aburren ¡hostias!

Teoria de las Sombras

Teoria de las Sombras

Algo inquietante. Nuestra sombra, por su caracter étereo, deformable y liviano ascienden desde la infancia desde los pies hasta la cabeza. Una vez alcanzada la testa se precipitan provocando nuestra muerte. Un hecho vez esto, la sombra busca desde el suelo, al refugio de un árbol, un soportal, o el rincón de un desván, otro cuerpo por donde ascender. La naturaleza arboricola de las sombras.

Lo que guardan los ataudes es el esqueleto de esa sombra. Pero las sombras siguen ascendiendo, uno por uno, sin desfallececer.

Gaia ciencia

Gaia ciencia

El Columbia vuelve a salir y la ciencia puede continuar.

Me gustaría creer en la ciencia como cuando era niño. Creer en la ciencia y en el hombre de ciencia (en estos tiempo añadiré también con toda justicia “mujer de ciencia”). Fui educado, temo decirlo, en el mas firme espíritu positivista y romántico del ...Siglo XIX, el único que debieron conocer mis educadores. Ya saben, el hombre al servicio del conocimiento y el bien de la humanidad. Entonces se creía en la ciencia, en el progreso, en la evolución, en el hombre de una forma diferente a ahora. El hombre de ciencia se representaba como estereotipo, ante todo como un hombre racional, curioso, trabajador infatigable, perseverante hasta la obsesión,.filantrópico pero asocial, independiente, autónomo con su laboratorio en casa, insobornable y por eso pobre, rebelde casi heroico y fundamentalmente honrado. Un hombre que buscaba comprender la naturaleza quizás para entender la vida y ponerla a servicio del bienestar del hombre. Retrospectivamente, esa imagen del científico se parecía demasiado, a “self-made man” americano, alguien que incluso sin medios, podía hacer un descubrimiento fundamental al azar o ser presidente de los Estados Unidos...al azar. Es verdad que con frecuencia, el hombre de ciencia, estaba al borde de la locura o decididamente se volvía loco. Se entendía acaso que ese contacto con las verdades fundamentales del universo tenía por necesidad que trastornar al hombre. Cuando el hombre de ciencia se volvía loco, ponía la ciencia por delante del hombre

Si el hombre de ciencia representó un ideal , como lo fueron los exploradores y los astronautas, lo que la ciencia y el conocimiento prometía no lo era menos. No había problema en el mundo que no pudiera la ciencia poner coto y dominar. Enfermedades incurables se hacian curables, dominio absoluto sobre la naturaleza, evitación de catástrofes de todo tipo, hacer llover o convertir un desierto en un vergel, alimentos más fáciles de obtener y más nutritivos, energías limpias, colonización del mar y de los planetas, potenciación de la memoria o la inteligencia, aprendizaje sin esfuerzo...la piedra filosofal. Ya entonces la frontera que separaba la ciencia puramente de la industrialización y la tecnología, no quedaba claro. El científico acaba por parecer mas un inventor y un industrial, que a ese científico, esa especie de doctor estilo Sherlock Holmes del diecinueve (indudablemente inglés) que recogía muestras vegetales, las clasificaba sin saber muy bien para qué. En todo caso, estos detalles eran menudencias para toda mi ingenuidad infantil Recuerdo aquellos sábados, con cinco años, cuando en entre Bugs Bunny y Pixie & Dixie, ponían un programa, de apenas media hora de duración, que se llamaba algo así “El mundo en el año 2000”. Bajo un disfraz de ciencia, que tan buena fama tenía, salían hombres en batas blancas junto a reactores nucleares, aviadores militares sobre platillos volantes, ciudades asépticas donde la gente caminaba ordenadamente con modernos y uniformes trajes mono piezas sobre pasarelas larguísimas, o en automóviles volantes. Por supuesto, para el año 2000, no habría ni hambrunas, ni catástrofes que el hombre no pudiera dominar, existirían ciudades bajo los océanos, robots amables librarían al hombre de los más arduos trabajos, iniciaríamos la colonización de la Luna, las guerras, las revoluciones, serían un recuerdo del pasado, porque la ciencia y razón se habrán hecho cargo del destino de la humanidad, es decir el viejo mito de los filósofos gobernantes civilizando al mundo Yo quería vivir en el año 2000 y me congratulaba que por aquel entonces no fuera demasiado viejo.

Probablemente esa idea de la ciencia y del científico era por romántica, errónea y desde luego, en muchos aspectos, ahora me parece que aquel mundo que se representaba se parecía demasiado a “Un mundo feliz” de Huxley y después de todo, esa forma de entender la ciencia parecía mas destinado a los bienes materiales que a la búsqueda llanamente de un mejor vivir. El mensaje era que con mas cosas, artilugios, comodidades, etc.. se viviría mejor. El problema de los medios y los fines.

Pero nada mas lejos de la realidad. Ni se curaron las enfermedades (surgieron otras), ni se acabaron las guerras, las hambrunas ni hemos colonizado las fosas de las Marianas, ni las ciudades son lugares limpios y con gente feliz. Hay quién dice que estamos mejor y yo sinceramente ya no sé nada. Me duele mucho que aún no haya un Audi que vuele.

SIn embargo, es sorprendente que aún pervivan en muchos aspecto esa idea romántica de la ciencia y el científico. Está llena la universidad de jóvenes que a falta de otros ideales (políticos mismamente) que aspiran convertirse en los científicos de un futuro prometedor, lleno de cosas y falsas posibilidades. Ingenieros genéticos, físicos cuánticos, oncologos, oceanógrafos o medio ambientales que acabaran en un laboratorios públicos y privados rodeados de probetas y soluciones salinas, sin ver la gaia ciencia en ninguna parte. Lo que es mas importante, sin haber entendido nada. Desgraciadamente, el científico de hoy en día, esa rara avis, investigadores que se llaman hoy en día, no son necesariamente mas racionales que la media, ni curiosos, trabajadores ni perseverantes hasta la obsesión, ni filantrópicos ni independientes y por supuesto ninguno puede ni tiene el laboratorio en casa. El científico es hoy en día un asalariado mas, especialistas en laboratorios en multinacionales (o parásitos de universidades), con códigos de accesos, con visiones parciales de sus investigaciones, con registros rigurosos a la salida del trabajo. El científico está supeditado al logro industrial, tecnológico y económico, es decir, a la filosofía de mas cosas, mas felicidad. Parece lógico. Ni lo del saber socrático para un mejor vivir ni al bien para la mayor parte de la humanidad parecen un buen negocio. Si lo fueran, probablemente no merecería la pena.

Mirad las fuentes...a veces son cristalinas

Mirad las fuentes...a veces son cristalinas

Al hilo de lo que mi bien querido compañero de blog nos cuenta de lo que hace el cine con la literatura, esa perversión que permite que personas que jamás leyeron una sola línea del quijote se atrevan a contártelo gracias a la visión de Fernando Rey sobre un corcel, o jamelgo según quieran. Y eso que esa versión es decente..., yo leí el nombre de la rosa tras ver la película y confieso que ambas obras son decentes. De igual forma pasa con Cyrano y Depardieu –confieso que Mel Ferrer me aburre-, el francés hace del clásico otro clásico en cine. A veces el cine lo hace bien...pero otras, diantres, qué perversos. Y lo que es peor, qué desperdicio de gente que se cree que la obra es la que ellos ven, sin ir a las fuentes, los orígenes. Pero ir a los orígenes requiere tiempo y dedicación. Y pensar,...y eso es muy poco agradable pudiendo ver salsa rosa.

Estoy teniendo controversias últimamente debido precisamente a que la gente no va a las fuentes de las cosas, suele ir solo al libro de divertimento de turno, en el que cuentan lo que uno quiere oír. Últimamente me dicen que los españoles fueron unos criminales en la conquista americana, lo oigo con tanto fervor que me da la impresión de que los campos de concentración los inventó Pizarro, que el Zyclón B lo elaboró Hernán Cortés, que Felipe II merendaba indios mexicas, que los Reyes Católicos tenian 25 esclavos guaraníes para azotarles por el placer de azotarles sin parar.

Bueno, los españoles eran unos tipos que se peleaban mucho por Europa y por América pues como que les era más fácil sacar algo de oro para vivir. O al menos eso creían los que iban para allá. Pero vamos, que los italianos de la conquista de la Iberia prerromana tampoco es que vinieran aquí a portarse como angelitos. Y es que cuando el humano va de conquista va a ser muy malo. Malo, pero malo. Y el español mató mucho, pero sobre todo ha matado españoles, que a los de la península les va mucho eso de fustigarse. Yo creo que el sadismo debería ser español.

Pero aquí siempre hay alguien que no sabe y dice que sí que sabe porque ha leido un librito de un novelista donde dice que los indios eran unas bellísimas personas que pagaban todo al contado, que hacían unas fiestas chupis chupis, y que su mayor perversión era mencionar la palabra “hez” tras una comida copiosa. Y llegaron los españoles a matarlos a todos, llegaron hordas de españoles para matar al multitudinario y evolucionado pueblo mexica. Y claro que se mataron, pero sobre todo se mataban indios entre sí, que Cortés eran 120 tíos y los toltecas eran unos miles que lucharon de su lado contra los aztecas. Que por mucho caballo y mucha arma de fuego –de un solo tiro, que recargando se tiraban un rato-, 120 tíos poco tienen que hacer contra 10000.

Pero aquí siempre hay un listo. Como los que reclaman que Alejandro Magno era una loca que el 2 de julio salía por Atenas en una carroza y vestido de sacerdotisa del amor total. Y todo porque lo leyeron a Mary Renault, que por cierto no era historiadora sino licenciada en literatura, que por cierto era lesbiana. Curioso.

Y es que, al parecer, no hay nada como leer las cosas que uno quiere leer. Así que lo de abrir la mente lo hacemos otros, que somos unos mentecatos y que implantamos la duda metódica como método para conocer la verdad.

Vuelta a la Isla Misteriosa

Vuelta a la Isla Misteriosa

Aprovechando la ausencia de obligaciones, y mi natural tendencia de permancer en el refugio de mi isla (o mi refugio de la isla) cuando me es posible, este fin de semana me propuse leer "La Isla Misteriosa" de Jules Verne. Confirmo nuevamente la sospecha antigua de que el cine ha retrasado y perjudicado mi lectura, al menos de la lectura de los clásicos (bueno, en general, la televisión y el cine compiten con ventaja con muchas otras actividades, por descontado la lectura). En el caso particular de la "La Isla misteriosa", creo haber visto desde mi más temprana edad varias versiones llevadas al cine, a la televisión y al mundo de los dibujos animados. También he tenido oportunidad de leer en formato comic o en pequeños libritos, versiones siempre muy por debajo de la obra original. Reconozco que en mi caso particular, el cine, la TV. los comics o versiones resumidas del libro (por cierto bastante largo) es responsable de que nunca haya sentido el menor interés en leerlo y lo que es peor, me hiciera asumir que conocía el clásico. No es el único caso. Solo en los últimos diez años he leido (con sorpresa y placer) clásicos tales como Robinson Crusoe, La isla del Tesoro, Los viajes de Gulliver, El hombre que pudo reinar, Ivanhoe, El Ultimo Mohicano, Lord Jim, el Libro de la Selva, La maquina del Tiempo, y una largo etc...

No ha mucho tiempo saliamos mis hijos y yo de ver Troya con un cabreo supino. Aficionados a los mitos griegos, mis hijos los conocen lo suficientemente para darse cuenta de que "Troya" era un engaño. Lo peor, habria de venir, cuando, a propósito de la pelicula, habia personas que jamas habian leido una línea de Homero ni de Graves, ni a los respetuosos poetas del romanticismo, interpretaban de la historia sin pies ni cabeza, destrozando así el mito original. De algún modo, esto molesta. Habrá que analizarlo.

Algunas reflexiones al respecto.Creo que estos efectos que la adaptación al cine, tv, etc.. de clásicos conlleva es algo que no solo me afecta a mi sino a un buen número de personas (reciemente alguine me dijo que no era capaz de leer "El Señor de los Anillos", después de haber visto la pelicula). Curiosamente, la consecuencia que tiene estas adaptaciones no es, con mucha frecuencia, la de estimular la lectura de la obra original (aunque a veces también lo consigue) sino mas bien a inhibirla. En principio, parecería pues, que poner en formato "cine" los grandes clásicos es de algun modo contribuir a su divulgación e interés. Sin embargo, más bien parece al contrario. El que ve la pelicula cree conocer en detalle el clásico y de ahí el desinteres. Finalmente y como subproducto del anterior, el cine llega a hacernos incurrir en el error de que conocemos el clásico y que hasta tenemos cultura, un barniz de cultura con frecuencia minima cuando no descaminada (el cine versiona el clásico, con frecuencia la manipula y malinterpeta al estar libres de derechos de propiedad y por tanto sujeta a todo tipo de desmanes, haciendola inservible. En suma, el cine, los productores, los actores nos engañan y no dan gato por liebre.

El cine es cultura proclama los bardemes. No me cabe la menor duda, como lo contrario. El cine también es un grandisimo vehiculo de incultura, de simulacros, y a veces de arrogancias.

Poderes y humanos

Poderes y humanos

Destrozar el poder desde el poder. Hacer trizas el poder. ¿Para qué?, simplemente para apoderarte del poder. Las grandes palabras solo duran lo que duran los grandes hombres, y grandes hombres hay pocos. Dicen que Emiliano Zapata fue uno de ellos, dicen que Lincoln, otros dicen que Voltaire, que Tomás Moro, que Erasmo, que Bartolomé de las Casas, que tantos y tan pocos. No creo que fueran grandes hombres... grandes mujeres debe haber el mismo número pero nos hemos encargado de que fueran anónimas durante siglos. Ahora parece que alguna hay...no lo creo, ni mujeres ni hombres. Detrás de un gran hombre nunca hay una gran mujer, solo hay una gran mentira.

Los grandes hombres solo lo son cuando se comparan con los peores. Pero eso no es ser grande, solo es ser menos malo que el vecino. Y ahí andamos todos, todos encontramos un vecino peor que nosotros. O al menos eso nos parece.

Destrozar el poder...¿para qué?, para crear otro igual pero esta vez en otras manos, con medidas distintas y particulares, ajustadito a los deseos de otros, con desfavoerecidos en otro lado, con favoritos por otro. Destrozar el poder...¿para qué?

Ya, ya se que algunos poderes son más terribles que otros. Más malvados, criminales, indecentes que otros. Esos poderes son la realidad nuestra. Siempre podemos olvidarnos de un mínimo rasgo de amor hacia los demás. Siempre podemos ser más egoistas.

El problema no es este poder, o uno alternativo. El problema somos nosotros.

¿Dónde esta el poder de pueblo?

¿Dónde esta el poder de pueblo?

“La idea de que se puede fomentar la paz mientras se alientan los esfuerzos por la posesión y el lucro, es una ilusión y peligrosa, porque le impide a la gente reconocer que se enfrenta a una clara alternativa: un cambio radical de su carácter o la guerra permanente. Desde luego esta es una vieja alternativa: los dirigentes han elegido la guerra y los pueblos los han seguido. Hoy y mañana con la increible destructividad de las nuevas armas, la alternativa no es la guerra sino el suicidio colectivo.” Erich Fromm “Tener o ser”.

Las manifestaciones y las pancartas no sirven, los conciertos no sirven, las urnas tampoco sirven para un cambio ¿Qué sirve? Somos la inmensa mayoría, los que estamos sabemos que este modelo politico, social, económico, esta forma de vivir occidental, esta carrera desbocada de producción, consumo, tecnológia solo es posible mediante el sufrimiento de la inmensa mayoría y destrucción del mundo. Estamos abocados a la lucha permanente, a la subyugación de hombre a los intereses económicos. Lo que puede plantear el G8 son parches para mantener el “status quo” y acallar conciencias. El G8 representa el poder económico y el mantenimiento del modelo mundial, que es un fracaso, tanto para los que viven sumidos en la misería sin esperanza, como los que viven en la opulencia rodeados de gadgets tecnológicos “good for nothing” y el terror por la pérdida de dicha opulencia.

El pueblo debe hablar y expresarse mediante la acción. Las manifestaciones son una fiesta, los conciertos son muy divertidos, la auténtica acción es golpear donde duele, allí donde el sistema se pone patas arriba. Y duele, en el poder de las gentes para comprar, producir y generar riqueza.

Todo se ha globalizado menos la democracia, la libertad y el acceso al bienestar porque la democracia occidental sirve a la económia global. Nuestra democracia no se puede globaliza porque solo existe mientra perviva este modelo excluyente. El auténtico poder no reside en la política sino en la economía. Nuestra democracia local sirve al poder economico local. Votar en las urnas no es ningún poder ni ninguna soberanía. ¿Qué mas me da uno que otro? Ambos sirven al poder económico. Ninguno impulsa un auténtico cambio. Nuestro voto es la elección entre morir de una forma u otra: de hambre o de locura. Lo cierto es que no queremos morir.

Poner patas arriba el sistema establecido, recuperar la soberanía del pueblo, de las gentes. Cualquier presión ha de ser economica, ni social ni de urnas ni firmas ni manifestaciones. El pueblo debe tomar las riendas. Y la única forma es mediante los “paros de consumo” coordinadas y graduales. Pero no es la paros o huelga al uso que atacaban a la producción. La huelga que sugiero es la huelga de consumo, es el paro de consumo económico (a nivel de individuo) y debe ser paulatina y de corta duración (una semana): paros masivos energéticas (no consumo de energia electrica, ni de gasolinas) , paros alimentarios (dietas a base de no refrigerados, no restaurantes, ni McDonalds), paros de consumo “tecnologico” e industrial” (no comprar coches ni televisiones, ni móviles ni aires acondicionados, ni cachivaches por un periodo), paros de “mass media” (no hacer uso de TV, ni radio, ni prensa), paros de consumo de ocio (ni cine, ni teatro, ni conciertos, ni música), paros farmacéuticos (boicot a las grandes multinacionales) etc...Paros no violentos, silenciosas, efectivas!

Estas son ideas a desarrollar. Tenemos que concieniarnos que el poder lo tiene el pueblo, lo quieran o no, aunque esto implique sacrificios. Pequeños sacrificios que sumados globalmente puede darle un vuelco al mundo. No está en manos de los lideres politicos o magnates económicos. Esta en nuestra manos.

Terror

Terror

Me duele la cara solo de mirar la foto..Debería dolernos de vergüenza.

Es la nueva guerra. La guerra probablemente de la minorías, sin estado, ni generales, ni presupuestos. La guerra del terror. La guerra contra un país inexistente. LA guerra aniquiladora, sin vencedores, con muchos vencidos. Contra esta guerra no sirven ni porta-aviones Royal Oak, si Alabarderos de Essen-Sajonia. Contra esta guerra no valen ejércitos, porque no es una guerra de ejércitos. Tampoco vale ser potencia nuclear, si los silos, ni los misiles anti-carro. Basta una mecha.

Esta guerra es la guerra de lo cotidiano. Es el autobus que pasa por Mooregate o Atocha, o por un barrio de Bagdad (¿no olvidamos que todos los días mueren de docenas de personas bajo el fuego del terror?) y te tropiezas con una bomba. Tú que ibas pensando en que te quedan dos semanas para irte de vacaciones, o que ya te ha devuelto hacienda, o ¡vaya si hace calor!. Y te encuentras que el calor de una tunel del metro, ¡eso si es calor!. Quizás aplastado por un cadaver le entra a uno una sed terrible y daría uno lo que fuera por una botellita de agua. Los mismo, que cotidianamente pasa al sur. Lo que daría por un charco de agua fangosa.

Esta guerra: ¿cómo se combate? ¿qué armas hay que utilizar? ¿qué estrategias? ¿dónde se oculta el enemigo? ¿cuál es la razón de esta guerra? ¿quién la declaró?

Esta es la guerra de todos contra todos. Los niños, el funcionario, la mujer, el joven, el transeunte, el pakistaní o el piche de un restaurante hindú. La guerra abierta.

Los orígenes de la guerra. Podemos mirar a otro lado. Pero está guerra tiene una raíz, unas causas, unas condiciones, un motif. Si no se ataca a la raiz, es perderse en las ramas y al decir esto, parezco un 'muyahidín'
Atacar a la raíz, y reclamar al pueblo soberano, una reacción! Pero el pueblo soberano es obeso, trivial, comodón y consumista. Piensa a estas alturas mas en las vacaciones y en el 2012, que un hemisferio sur, que vive bajo el terror permanente del hambre, la enfermedad, la guerra. Es muy fácil caer en la barbarie menos para los que vivimos en la City, que es como si estuvieramos muertos de empacho. Alguien dirá que nada tiene que ver, la misería de medio mundo con este acto terrorista. No sé, me parece dificil animarse a poner bombas si lo que te espera a llegar a casa es una nevera repleta de cervezas y chuletones de buey.

Esta guerra es la guerra suicida. ¿Significará algo?

Bien ¿qué podemos hacer? Que se ponga a pensar los mas listos, los mas inteligentes, los mas sabios. Qué todos nos pongamos a pensar, a darle al coco, de cómo puede resolverse esto. Déjense de investigar cometas a la deriva, de formulas uno, de mejores y mas eficaces aires acondicionados. Dejemos de monsergas. Sentemonos un instante a pensar.

Don't you know, talkin' 'bout the revolution...it sounds like a whisper!

****La foto es de victimas de un atentado en Bagdad.

Desvaríos nocturnos

Desvaríos nocturnos

Hoy, o ayer, ya no recuerdo, me preocupé de alguien. Ya no recuerdo, hoy o ayer. Me preocupé, me preocupaba, entre brumas fabricadas por recuerdos. Hoy o ayer, no lo se, me sentí que estaba en un pozo de preocupación. Era ayer, quizás sí, ayer. O era hoy, sí, sí, era hoy.

Ser un paranoico debe ser una putada.
Ser un androide debe ser una putada.

Se que me preocupaba, por conocidos extraños que se cruzan en bares extraños y que se alejan con gente cercana. Me preocupé mientras pensaba porqué me preocupaba.

No se quién será el primero en la pared cuando sea rey.

Las noches pueden comenzar y terminar de muchas formas. Cuando no tienes un comienzo fijo ni un fin al que tender entonces sueles tener fines extraños y poco deseables, o a veces tienes suerte. Echa los dados. Echo de menos que la gente se preocupe.

Era ayer o era hoy.
¿Alguien lo recuerda?
¿Alguien recuerda mi nombre?
¿A qué hora hay que levantarse para tener la sensación de que no te estás levantando?

Estar desvelado suele ser poco agradable, un hecho fácil de constatar cuando eres un desvelado. Velar y desvelar, carabelas sin destino. Anclas sin arena ni rocas.

LLueve, en algún sitio, llueve. ¡Oh, sí!, llueve sin duda sobre lo yermo y la lluvia es más seca que el terreno sobre el que cae. LLueve. LLueve...

Ayer u hoy me preocupé porque alguien apostaba a caballos que no suelen correr las carreras buenas. Y todavía me preocupa.

Suena radiohead...gracias.

Budas de Bamiyan.

Budas de Bamiyan.

Unos clérigos talibanes mandaron colocar explosivos en la base de las dos estatuas de Buda gigantescas, para tirarlos abajo, antes de l 11-S. Eran –dicen- un afrenta para el islamismo. Llevaban los budas mas de mil quinientos años allí, en Afganistán, antes que Mahoma y la madre que lo parió.

Ahora quiere reconstruirlas un francés loco que además dice que, según un manuscrito de hace mil cuatrocientos años, puede haber otra estatua de Buda durmiente de mas de trescientos metros de largo, como la Torre Eiffel, para que nos entendamos. Quiere utilizarlo como modelo para la reconstrucción de los otros dos.

Dicen los budistas: “Cuando digas el nombre de Buda, lávate la boca con jabón” y el francés loco empeñado en re-inventando esfinges. Tócate lo cojones.

Independnce day

Independnce day

Me encanta. Antena tres celebra el cuatro de julio como nosotros, todos los americanos. Y lo hace con una película muy, muy... una película.

La película no vale una mierda, ñato pero plantea una fantasía que a estas alturas del siglo XXI, puede decirse que es vieja: unos extraterrestres atacan nuestra amada Tierra. Eramos pocos y parió la abuela. Como si nos hiciera falta ayuda de alén del sistema solar para exterminarnos.

El primer tercio de la película resulta bastante verosímil para un país intrínsecamente pacifista como es el mío. Empieza con un comentario del Presidente yankee: “la frontera entre mantener un principio y ocultarse tras él es muy delgada” cuyo significado se me escapa. En seguida en un centro de recepción de señales, grandes antenotas en pleno desierto (aunque después resulta que esta en Nueva York), se detecta unas señales inteligentes que un simple antenista, hijo de emigrantes griego y judio (muy americano), aunque no se entiende como se llama David Levison, interpreta como una cuenta atrás....hostias! es una señal de sincronismo entre la nave matriz y las naves que marca un cuenta atrás para la destrucción. El antenista resulta ser un genio pero, yo no le dejaría, mi microondas que utiliza el mismo sistema de cuenta atrás. Bueno, la verdad es que ya le vimos en el Parque Jurasico y era un fiera.

El Presidente, demasiado joven, demasiado dulce, demasiado heroico, por qué engañarnos, se muestra muy prudente. Solicita que se establezcan el DEFCON3. Ni uno ni dos. El tres que es algo así como, saca la pistola pero no la dispares. El DEFCON1 seguramente es el de “el mejor indio es el indio muerto” o “primero ahorcar y luego preguntar”. Pero no seamos críticos. Inmensas naves de venticuatro kilómetros (¿de diametro?) cubren las principales ciudades del Mundo, Los Angeles, Chicago, Nueva York, Washington D.C., Moscú, París....los guionista yankees que saben que el americano medio tiene dificultades con la geografía planetaria no quieren complicar la película innecesariamente no sea que la clasifiquen para mayores de dieciocho años. Estas inmensas naves resultan de por si bastante mas amenazante que primera vista que las armas de destrucción masiva de Sadam (que por cierto, es en Irán donde se coloca la primera nave extraterrestre, el subconsciente al descubierto), pero el Presidente, no quiere ser violento. Quiere la paz. Una oportunidad para la paz que dirían Lennon.

Pero el antenista y su padre, el judeo-griego cerrado que parece recién salido de un ghetto, se meten unos cuantos kilómetros entre espalda y espalda para acabar en la Casa Blanca, hablando de tú al Presidente, porque resulta que la ex-mujer del antenista es una especie de asesora o becaria del Presidente. Otros asesores del Presidente, un general como perro fiel y un Director de la CIA absolutamente gilipollas.

Bueno, al final, los presagios se cumple. Primero, una pandilla de memoss celebrando una fiesta muy gay en la azotea de un rascacielos que son los primeros aniquilados. Es de coña. Huele fatal. Quiere la providencia que los alienígenas acaben primero con los progresistas de pacotilla, votantes demócratas. Las ciudades como bolas incandescentes, coches por el aire, pánico en la quinta avenida, un coche de bomberos volante, el Empire State y la Casa Blanca por lo aires y finalmente, la estatua de la Libertad, sobre las aguas con un skyline de New York absolutamente arrasada. Tras ese primer y único ataque no se le ocurre al Presidente dulzón mas que decir que “En la guerra de golfo sabíamos que hacer.” Hace falta tener morro. Bueno, después están todas esas piruetas y chorradas de Will Smith y su novia de striptease, que es además madre soltera y que en conjunto, resulta una historia paralela totalmente vomitiva. El Will se trae un alien vivo en un excursión con el que trata el Presidente de negociar. El alien resulta absolutamente intratable y por telepatía le dice al Presi “Somos como las langostas, que van de planeta a planeta, y agotan los recursos naturales y prosiguen su camino”...hostias! como lo seres humanos! .” Hay que matar a esas bestias” sentencia el presidente, vamos lo mismo de siempre, pero con alienígenas.

Al final resulta que el antenista judeo-griego de nombre David es un hacker, que diseña virus informáticos que te cagas y que se compromete a joder los escudos protectores de la naves. Por morse, se comunica el mundo la novedad. Es de coña, los primeros en recibir la buena nueva es una división en Irak y unas tropas del Sinaí. Nuevamente, los guionistas utilizan nombres familiares para no saturar al espectador con demasiados nombres.

Luego, un reclutamiento rápido de pilotos borrachos y ex veteranos de la guerra de Vietnam (individuos marginados, sintechos etc..) que reciben un curso acelerado (seis horas) de manejo del F18 de la que mas adelante, en la batalla final, dan pruebas de ser aprovechados alumnos. La arenga del Presidente, la bandera americana al viento, y mucha mucha humanidad y buenas intenciones, libertad. “El cuatro de julio ya nos será una fiesta americana sino mundial...joder!

Bueno, y ahí, me dormí. Abrí el ojo, justo cuando el Ex Director de la CIA le decía al padre de David, el emigrante judeo-emigrante, con su kipa y una bíblia “no soy judio” y el otro le responde “Nadie es perfecto”. Me volví dormir.

Desperté cuando David se reconcilia con la mujer becaria y se esta fumando un puro. ¿Es sano eso?

Juro que todo lo dicho es verdad, y nada mas que la verdad.

No sé si soy culpable o inocente

No sé si soy culpable o inocente

He atropellado a un hombre en Sevilla. Ha muerto casi al instante. Yo creo que no cruzaba por el paso de cebra. Lo dice mi compadre. A diez metros y él tiene buen ojo. Creo. No sé. No tengo carnet de conducir (me lo he sacado después con dos clases prácticas), ni seguro de coche (¿qué es eso?). Conduzco un BMW. Iba en segunda y sobrio. Ya sé que es un poco jodido ir en segunda con un BMW y a 20 Km/h, pero yo soy muy diestro. Es verdad que me salté un semáforo en rojo, crucé una línea continua, adelante por la derecha a dos coches. A 20 km/h. Paré a unos metros donde estaba el hombre tirado. Por el espejo retrovisor, me pareció que se levantaba y me marché. No había sido nada aunque cerré lo ojos cuando colisioné con él, y el cristal del coche lo llevaba en el regazo. Decidí no bajarme del coche. Además, había gente alrededor de hombre gritando. Creí que me iban a linchar y por eso huí. Luego llevé el coche a Marbella a reparar los desperfectos. Se veía feo. Marbella me venía de paso aunque viva en Sevilla, tengo muchos amigos allí. Intenté inculpar a mi hermano pequeño, ya sabe, como es menor de edad, pero ha cantado mucho. He tardado seis meses he decirlo. El fiscal pide tres años de prisión y dinero. La acusación particular 8 años de prisión y otro tanto dinero. No soy un asesino ni terrorista. En el peor de los casos, ¿tres años de prisión?

Soy artista, bailaor, gitano y no sé si soy culpable o inocente. Me llamo Farruquito y tengo mas cara que espalda.