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Desgobierno ácrata para dementes irredentos

Un sábado, un concierto

Un sábado, un concierto

El día del orgullo gay llegó y se fue. Yo estuve tocando en un concierto, otra banda amiga, amigos, gente rara, mi banda, gente saltando, cervezas, guitarras y cuerdas rotas. El día del orgullo llegó y se fue, y yo estuve saltando, entre brumas de alcohol, amigos, amigas, algunos tipos peculiares, guitarra, bajo y batería, otros bailando. El día del orgullo gay llegó y se fue, y yo estuve escuchando canciones maravillosas, con gente maravillosa, compartiendo música y risas, charlando, observando panoramas extraños, sentado a veces y otras caminando entre la gente. El día del orgullo gay llegó y se fue, y yo estuve aislado de ese día, de esa noche, estuve en mi noche con amigos, con The Cigrones, con Wasted Time, en el Oriente Express, aislados de celebraciones mediáticas. El día del orgullo gay no lo vi, porque reí entre amigos.

Náufrago IV: Geografía vital

Náufrago IV: Geografía vital

En el camino de Ítaca surcaras mares, desembarcaras continentes e islas, fonderas en puertos diversos, naufragaras, cruzaras desiertos, acarrearas tu desesperanza por las cienagas, y arrastras tu cuerpo por las selvas. Para todos los efectos, descubriras que el mundo vital es inmenso y nuevo. ¿Qué importa que hayan estado allí antes que tú? ¿de qué te aprovecha el conocimiento de otros? Atiende: cada una habrá de llevar buena cuentas de sus propias cartografias desde el principio. Cada noche, siempre que lo permita el tiempo, habrás de dibujar el mapa de tu travesía. Para ello buscaras el norte, realizaras los cálculos oportunos oteando el firmamento con tu sextante, y estableceras la hipótesis de su situación. Si no la haces asi estas expuesto a navegar en circulo, acabaras fondeando en las misma isla, y acabaras malgastando tu existencia recorriendo un ponto que es como un laberinto.

Cuántos hombres valientes han navegando estos mares sin acertar a arribar a Ítaca. Puede que con el tiempo y con el sufrimiento del viaje te sientas tentado a recorrer los mismos sitios. Te diras: Dominare estas geografias y luego me adentraré más allá. No te engañes, si hombre valientes no alcazarón Itaca, cuánto menos lo alcanzara un hombre cobarde. Por tanto mi buen amigo, he aquí un precepto para los navegantes: Sed valientes que es por miedo que se pierden muchos hombres en la mar.

Invasión de los monstruos humeantes

Invasión de los monstruos humeantes

La presión que los fumadores están sufriendo últimamente es cuanto menos curiosa. Empiezan a sentirse unos apestados de la sociedad, y encima es que así son tratados. No poder fumar es como no poder meterse tu gramo de cocaína necesaria para tener buen rollo en las relaciones nocturnas, es como no beberte la copa que te deja contentillo después de una comida agradable, es como terminar sin terminar y tener la sensación de no haber empezado.

Es buscar una salida porque en las salidas generalmente hay calles y ahí de momento todavía les dejan expeler humo atroz. Pensemos si realmente pueden tener derecho al voto, pensemos si el voto puede ser ejercido por unos tipejos que están sometidos a la dictadura de la nicotina y que ejercen su fascismo incontrolable sobre las fosas nasales de todos los que le rodean. ¿Es lícito mantenerles los derechos sociales tan duramente conseguidos tiempo atrás?

Obviamente no. Tenemos que erradicar la plaga del fumador. Son gente a destruir, aunque quizás ni siquiera sean gente, sean elementos rebeldes mitad animales mitad chimeneas, androides que persiguen el fin del género humano. Debemos exterminarlos, y para ello es mejor hacerlo poco a poco, prohibiéndoles su alimento vital, prohibiéndoles tragar humo, prohibiéndoles su esencia. Castrando sus intenciones siniestras desde la raíz.

Los fumadores, esa raza infecta, subhumanos dueños de voluntades ajenas cuya malvada intención es dominar el planeta exterminando humanos, bosques, selvas, y otras zonas planetarias. Pretendiendo imponer un régimen de humo perpetuo, contaminación por doquier, matando humanos en gestación de embarazadas, provocando enfermedades en personas sanas, escarbando lentamente los cimientos de la economía con gastos cada vez más elevados en seguridades sociales, libros de autoayuda, campañas de publicidad. Los fumadores, nuestros enemigos.

Afortunadamente algunos prohombres, visionarios, gente de bien, con mente preclara, ya han empezado a intuir la amenaza y van poniendo remedio. La prohibición total es la única forma de ir acabando poco a poco con la plaga, los ladrones de almas. Estos orcos humeantes han sido descubiertos por unos pocos iluminados. Y estos iluminados han logrado que nos demos cuenta de la realidad, de la brutal amenaza de los fumadores malévolos. Y aún estamos a tiempo de acabar con ellos.

Debe haber fumadores originales, los plagadores, los que extendieron el mal, y fumadores contagiados. Estos últimos son humanos que han sido atraídos y cautivados por el mal. Estos últimos eran humanos hace un tiempo.

Dicen algunos que para estos, la redención es posible, viable en aquellos humanos que no han sido devorados totalmente por el monstruo. Para ellos aún queda cierta esperanza. Ellos que aún pueden pasar cuatro horas sin fumar y mantener cierta expresión de tranquilidad en el rostro. Ellos tienen la opción de ser salvados. Debemos proclamar su humanidad. Ellos pueden volver al buen ganado.

Desconfiemos de todas formas de los que fuman a nuestro lado, quieren hacerse con nuestra alma, quieren poseer nuestra mente. Quieren acabar con todo.

Calores, cambios y humanidad

Calores, cambios y humanidad

El paso del calor es incesante en esta época. El calor nos pasa, nos atraviesa porque de eso se trata en esta época. Y todavía hablamos de ello. Y hablaremos siempre. Así somos los humanos, siempre hablamos de lo mismo pese a que lo mismo sea eso, lo mismo. Los tópicos de charlas de climas se instauran en nuestras vidas como remedo a silencios tensos. Frente a lo tenso lo vulgar. No se, no veo muy bien la compensación.
A mi el silencio me suele agradar, especialmente cuando veo que alrededor solo hay frases vacías. Lo bueno del silencio es que sin tener nada que aportar no hace esfuerzos para aportar nada, mientras que la conversación tópica a mi me resulta invasora de mis devaneos mentales, mis momentos de cordura con quietud del entorno.
Ya no me creo nada, salvo la hipocresía, esa sí. Pero aparte de lo hipócritas que somos, no veo que seamos mucho más. Lo peor de todo es que cualquiera estaría de acuerdo con esta frase y pocos harían algo por remediarla. Porque si bien todos estamos de acuerdo en que somos hipócritas, también el acuerdo serían unánime en afirmar que son “todos los demás” los hipócritas. Esto debe ser ya el colmo de la hipocresía, sentirse excluido de una verdad universal tan solo de una forma aparente. Tremendo.
Sigue haciendo calor y en Galicia cambian las tornas. El cambio viene vestido de emigrante. No somos más que la España de los sesenta con el españolito en Alemania. Ahora también cuenta el emigrado. Político, económico, social,...los motivos para hacer un hatillo pueden ser miles. Pero la tierra se lleva en ese hatillo, seguramente mucho más que los que se quedan. Ahora cuenta el voto del hatillo, ahora al menos el hatillo puede manifestarse. Ahora, además, algunos hatillos son de Louis Vuitton.

Egoismo individual

Egoismo individual

Siempre me dio mucho miedo la imagen, el personaje del Rey Midas. Eso de convertir en oro todo lo que tocas debe ser terrorífico. Y es una sensación que rara vez acompaña al ser humano, sino más bien todo lo contrario. Lo de convertir en mierda todo lo que tocas. Esa sensación, tan humana, no es más que el hecho de reflexionar sobre nuestra humanidad. Tan humana, tan humana que somos mierda. No somos Midas, somos los criados de Midas y cada vez que recogemos las estatuas se nos caen y las hacemos añicos.

Entre eso y el fuego de Prometeo me veo que los dioses griegos nos tienen atrapados por sus mitos. Si ya decía yo que había que volver a pensar un poco en los mitos y leyendas. Prometeo era un cachondo que por dar el fuego a los hombres se vio encadenado a un monte con un águila devora hígados haciéndole la pascua. Prometeo es el típico tío que se la juega por hacer un favor a alguien y le pillan. No se si eso es una señal para que seamos todos egoístas. No se si en Oriente hay algún mito prometeico, porque al tío desde luego le sale mal el tema. Bastante mal.

¿Será por eso que occidente somos tan individualistas?, claro que mirando a Japón y con lo que curran estos japos...

Letras absurdas

Letras absurdas

Escribir letras de canciones es algo que te viene fácil si te has pasado parte de tu vida escribiendo tonterías, manchando papeles primero por sufrimiento, luego por placer, luego por vanidad, y finalmente como escapada. Luego otros escriben letras de canciones porque las canciones llevan letras. Estos últimos son los más entendibles, los primeros suelen ser crípticos y más interesantes.
Los que escriben letras como prolongación de la literatura que aman me parece que son los que generalmente merecen dos, tres, cuatro y a veces trescientas cincuenta y siete relecturas. Y la verdad, cada relectura es más placentera.

Luego los hay que intentamos hacer algo que refleje nuestra alma, nuestro mundo, nuestro espíritu maltrecho, alguna historia que nos pasa, y a veces escribimos frases extrañas y otras cuentos de peluquería. Generalmente todo muy malo. Pero hacemos lo que podemos, no somos Zimmerman, que Dylan solo hay uno. Y Thomas también.

De todas formas esto venía un poco porque quería hacer una ligera mención a las letras de un españolito de a pie que está medio olvidado ahora pero que sigue haciendo sus cosas para minorías. Un tal Coque Malla, aquel chico de Los Ronaldos, banda que siempre me atrajo porque me recordaban a los Stones, y que ahora estoy descubriendo en una magnitud curiosa. Recuerdo que hace años, tantos como los que hace de cuando estaban en plena fama estos chicos, escuchaba las letras del señor Malla con bastante desprecio. Me resultaban literalmente “tontas”…ahora creo que el tonto era yo. Es tan sencillo que ahora, diez años después, entiendo mejor el escribir así. Entiendo que el absurdo se instale en un texto, en unas frases, es un método de gritar con la seguridad que solo la belleza puede salvarte y nadie se va a dar cuenta, "el aire se ha quedado parado y yo estoy aquí esperando un milagro". Claro, ahora yo intento hacer letras también.

Y es que mi problema era que el listón lo tenía en Antonio Vega, y eso era muy difícil de superar así como así. Afortunadamente ahora siento respeto por las locuras mallianas. Y me parecen, en muchas ocasiones, maravillosas. "Arboles cruzados", o "así no se vive bien" son sencillamente geniales. En ritmo, en obsesión y en “feeling”, que es como sentimiento pero con más complicidad..

Total…que está bien seguir descubriendo cosas.

Maestro Fromm

Maestro Fromm

Descubrí a Erich Fromm en mayo de 1981. Alemán, judio, psicoanalista, sociologo. Ese primer libro, “Man for himself” traducido al español bajo el titulo de “Ética y Psicoanalisis” fue una revelación, el primero de una serie de libros suyos y de otros a los que citaba. En aquellos tiempos fueron los preámbulos de unos años oscuros de los cuales no saldría hasta bien mediados los ventitantos. Aquel mayo del ochenta y uno, me dediqué mas a la lectura de este libro que a la preparación de las asignaturas del segundo año de ingeniería, del cual, soy franco ya aborrecía. Pasaron muchos años antes de que reconociera la revelación que supuso para mi el pensamiento de Fromm y del modo, influyó en mi pensamiento y en mi forma de entender el mundo. Siguieron “Miedo a la Libertad”, “Psicoanalisis de la Sociedad Contemporánea”, “La revolución de la esperanza”, “Tener o Ser”, “El Arte de Amar”, “El dogma de Cristo”, “Anatomía de la Destructividad humana”, “El humanismo socialista”, “Seréis como dioses”, “El corazón del hombre”, “La condicion humana actual”, “Comentarios a los Manuscritos Economicos-Filosóficos de Marx”. Sus libros fueron la senda que me llevaron a la Asociación “Marx Madera”, y a mis cursos sobre “El Capital” y a la lectura de Bertand Russell. También a Freud, Jung y a Durkheim. Su libro “Psicoanalisis y Budismo Zen” en colaboración con Daisen Suzuki, maestro rinzai Zen , me empujaron a leer a Suzuki y de Suzuki a Taisen Deshimaru, maestro soto Zen, también al británico-californiano hippy y taoista Alan Watts, a los Maestros Kapleau y Sekida y los clásicos, Platón, Lao Tse, Chuang Tze, Confuncion y los haikus de los poetas japonés Isha Kobashashi y Bosho. Todo ello me llevarian a dedicar tres meses a practicar en Zazen en el único templo Zen en Madrid, cuya maestra era y es Barbara Kosen, monja budista francesa discípula directa de Taisen Deshimaru. Fromm me llevó de la mano hasta a Tolstoi, sus novelas, cuentas y ensayos, a Meister Eckart, Kierkergard,Thoreau y su “Walden”, “Desobendiencia Civil”, “Life without Principle” a su contemporaneo Emerson y luego a Orwell y Huxley, Stuart Mill y Hume y a mis actividades en un grupo ecologista cuando aún era una novedad en España. Su lectura inclusó me llevo a leer a Unamuno, y su “Sentimiento Trágico de la Vida” o “Vida de Don Quijote y Sancho” y éste a Spinoza, Novalis, Goethe, Schiller, Nietzsche, Schopenhauer.

Fueron viniendo a mi Hesse, Tagore, Camus, Graves, Cioran, Bradbury, Borges, Casares, Cortazar, Benedetti, Mutis, Lin Yutang, y también los clásicos como Walter Scott, Conrad, Melville, Defoe, Swift, Chejov, Kipling, Stevenson, Hemmingway, Scott Fiztgerald, mi paisano de Monterey, Steinbeck. Poetas irlandeses, ingleses, americanos Yeats, Wordsworth, Burns, Browning, Tennyson, Wolfe, Wilde, Frost, Dickinson, Whitman o españoles o sudamericanos Neruda, Blas de Otero, Miguel Hernández, Salinas, Leon Felipe, Rosalía, Ferreiro, Manuel Antonio, Cunqueiro, Castelao y unas ristra de poetas y escritores gallegos.

Ya escribía cuentos y poemas, un poco antes había empezado a tocar la gaita, a pintar acuarelas, dibujos de árboles y bosques a plumilla, a colaborar en la revista “Humus Sapiens”, a aprender gallego, a leer en catalán, a perseguir a Cristina, Beatrice, Yolanda, Anuska, Mar, Isabel, Pilar... Pateaba el monte, un fin de semana si y otro no, bajo la lluvia, la nieve, la noche o la niebla, solo o acompañado y cada noche, durante aciagos años, me acostaba con la esperanza de no despertar al día siguiente.

Todo este recorrido para descubrir que mi historia es la memoria de Odiseo.

Fromm ha sido mi maestro en tiempos que, echaba en falta maestros de vida. Durante muchos años, llevaba en mi cartera dos fotos: una de Fromm y otra de Tagore. Otro dia hablaré de Tagore. Su sola voz intuida en sus libros ha iluminado toda esta oscuridad, ha abierto puertas, y entendimientos, y ha dejado en mi la impronta de su “praxis negadora” que permite la superación, aunque con desigual éxito.

Fromm murió el 18 de marzo de 1980.

¿Y. ....? Y el día es un dudoso laberinto... (Borges)

La permanencia de la olas

La permanencia de la olas

¿Algo permanente? Las piedras, los árboles, las olas, la luna que se eleva ocre sobre el horizonte estrellado. Pero no los sentimientos ni los pensamientos; se deshacen en las manos, como la figura de barro, son moldeados por las estaciones, por la manos de su hospendante.

¿El amor? ¿qué es el amor? ¿ese tibio sentimiento que queda tras la pasión? Un pensamiento de bienaventuranza liviano como el humo, inconsistente como agua.

No soplan vientos para el amor, pues si soplaran marcarían al norte. ¿Dónde han quedado esos sentimientos “amorosos”? ¿esa mujer primera? ¿ese beso donde parecían que el amor cabía todo en si?

Nada. No queda nada.

Radicales de antaño

Radicales de antaño

La movida fue hace años. Ahora tenemos una nueva movida. La movida política donde tenemos a punkies, roqueros, nuevaoleros, gente con cresta, gente que trasnocha y luego se le nota en el parlamento, gente que no condena nada que condenar es muy malo. Prohibido prohibir salvo lo que yo prohibo, que al final no es nada más que lo que el punki a mi lado me dice que debo prohibir, que yo no tengo caracter para prohibir nada de nada.

Y luego tenemos que como no hay radicales más que los que obligan a los del talento, pues no hay ideas. Porque tener ideas es algo radical, por eso mandan los que mandan. Los que tienen alguna idea, te gusten o no, esos mandan. Y además se lo merecen.

Lo de radical me gusta, antes había un partido radical, Lerroux era un republicano que luego se fue y se acabó el radicalismo. Y catalán...va a ser que los radicalismos son periféricos.

No se cuantos radicales nos quedan, el otro día vi a uno en el Prado, estaba dentro de un cuadro de Velázquez, parecía borracho. Me dijo que estaba ahí porque era la única forma de pasar desapercibido, que ahora eso de ser radical está mu mal visto salvo que seas catalán y apoyes y sojuzgues a los que tienen talante.

En fin...seguimos igual

08:45 Entra en verano

08:45 Entra en verano

Ayer el verano se abalanzó sobre los almanaques para justificar un año de trabajo. Hace siglos este era el periodo de las cosechas y del sudor, el tiempo de recoger lo plantado, el tiempo de hacer de hormiguitas y también de las fiestas para agradecer a la fecunda tierra. Ahora seguimos absurdamente la tradición y recogemos una cosecha que se traduce en espigas de ocio, que devoramos con fruición.

Hace calor. Veinte mil personas se han congregado en Stonenhegen en Inglaterra para celebrar la entrada del estío, con sus cámaras digitales a punto cuando despuntaba el sol tras los pedruscos erguidos. Hace un calor agobiante, aqui y en Nueva York. Dicen los periodistas que dicen los expertos que estos calores es cosa del calentamiento global y el efecto invernadero y que de seguir así, se van a descongelar los casquetes del Ártico y la Antártida, y que subirán el nivel de los océanos que podrían llegar a sumergir la Gran Bretaña bajo las aguas y al los veinte mil que se reunieron en Stonenhegen. Hay otros periodistas que dicen que otros expertos niegan que se dispongan datos concluyentes para afirmar que la temperatura de la tierra haya subido, y que los modelos que utilizan los otros expertos, no son válidos para extrapolar que se esta produciendo un cambio climático. Hay periodístas que afirman que estos expertos no son tales y que además están pagados por las multinacionales y por el gobierno norteamericano, que como sabemos no ha ratificado el protocolo de Kioto. Otros periodistas dicen que algunos expertos logran la fama siendo cientificos mediocres pero alarmistas sobre el cambio climático, el choque de la Tierra con un hipotético asteroide, o la sobre explotación de los océanos por parte de los japoneses (algunos de Kioto) y los pescadores de Bermeo. Y si no lo hace por fama, lo hacen poor dinero. Estos expertos dicen que son pagados por organizaciones ecologistas (auténticas multinacionales) cuya supervivencia depende de los fondos que por presión de la opinión pública, los gobiernos están obligados a dar.

En cualquier caso, unos u otros, nos tiene confundidos y alarmados, dos elementos básicos de la coacción. Todavía no he oído a algún periodista afirmar que ambas corrientes tienen un mismo origen y responden a un único propósito. Esto casi parecería una conspiración, demasiado orwelliano para ser creíble

Colectivos de idéntidad

Colectivos de idéntidad

En “El Club de los Poetas Muertos” el maestro dice en un momento dado: Todos necesitamos ser aceptados y luego cita ese poema de Frost de los caminos que bifurcan en un bosque ( “The Road Not Taken” Robert Frost (1874-1963). Mountain Interval. 1920.). Ambas suena a verdad.

Ultimamente los movimientos civiles y reivindicaciones masivas, no sé, me huelen mal. No es lo único que me huele mal, a ver si nos entendemos. Tengo las narices sensibles. Hay muchas cosas que apestan: el insoportable hedor de esas manifestaciones multitudinarias, las consignas, las pancartas, las banderas y los cánticos aunque no vayan obispos. También me apestan las organizaciones, federaciones, asociaciones, foros, frentes, ligas, partidos, bloques y por supuesto, los colectivos que yo vengo a llamar de “identidad”.

No sé si el hedor y el repelús que me provocan, proviene de mi adversión por todo aquello que se organiza, con unos estatutos, unos objetivos, unas estrategias, unas consignas. Algo así como el hedor de la podredumbre. Lo mas fresco y espontáneo de un movimiento civil, acaba por sucumbir al lento avance del moho de la convocatoria, la comisión, el orden y la agenda u hoja de ruta, los dogmas, los principios muy principios que aparecen en cuanto el cerdo mayor (Animal Farm), convence al resto que hay que organizarse. Es el viejo dilema todo anarquista y revolucionario que se precie: cómo resistir a la tentación de organizarse, de establecer unos objetivos y diseñar una estrategia y unos medios, para esos fines. Quizás solo este en la elección de medios el problema. No sé, hay algo que se pervierte por el mero hecho de organizarse. Algo que definiría algo asi como el “connato” spinoziano de mantenerse como organización más alla de los objetivos que la dieron luz.

Si, aveces parece que una organización tiene como objetivo de perpetuarse en la lucha. El conocido peligro de llegar y cumpir los objetivos. Tema interesante. Me da por pensar que algunas minorias organizadas viven a costa de su especificidad, de su victimismo, del pasado de persecuciones, viven de la discriminación y resistencia..y de las subvenciones incluso cuando, cada vez, tienen menos excusas para sentirse diferentes. Otra paradoja, la del orgullo de ser diferente, de ser minoria, frente a la necesidad nuevamente de ser aceptados como iguales. Un dilema: querese distinguirse de otros árboles del bosque, sin vivir aislado.

A propósito, el poema de Frost acaba diciendo “escogí el camino menos transitado”.

Tiempos oscuros

Tiempos oscuros

Antes que se inventaran la luces para iluminar nuestras tristes noches, existió la oscuridad infinita. Los bosques al caer la tarde se llenaban de sonidos, extraños sonidos de las ánimas que entre sus frondas habitaban.

Al caer la tarde, los hombres corrían a refugiarse a la cueva, al pedrisco. Temblorosos, el clan se disponía en un circulo, cuidándose, de sentir el calor de la espalda o los brazos del compañero. Permanecían en silencio hasta que les vencía el sueño. No había mas luz que la estrellas.

Ahora, en cambio, las luces no nos dejan ver las estrellas

Naúfrago III: Mar de Tormentas.

Naúfrago III: Mar de Tormentas.

Sabed que no muy lejos de las tierras que domina el continente austral, tiene mal asiento el mar de tormentas, océano mas grande no conoció nadie ni mas cruel.

Si sus aguas devolvieran a la luz de sol, lo que fue arrebatado al hombre en fatal hora, no habría palacio en el mundo que pudiera contener tantos tesoros. Si de la profundidad del vientre abismal, que solo con mirarla, atenaza el corazón de cualquier marino, se reflotaran los cuerpos de los hombres que encontraron allí a la parca, no habría ejército mas grande de hombres, ni mas valientes, ni mas tristes.

Sir Arthur Batwick, navegante inglés y explorador de las tierras australes, cuenta en sus memorias que si el mundo tiene boca, sin duda se encuentra en el Cabo de Hornos. Boca voraz y cruel que devora como Jupiter, sus hijos para que no le destronen del mundo.

Elecciones gallegas

Como espectador de esta macro democracia, confieso que no acabo de entender su funcionamiento ni menos aún, sobre qué bases se fundamente el gobierno del estado, ese gobierno, que según nos dan a entender, es el gobierno del pueblo, por el pueblo y para el pueblo.

Lo que parece evidente, que no es cierto que la mayoría, la elección mas votada, gobierne, al menos en lo que se refiere al Partido Popular. Se está convirtiendo en una costumbre, que el Partido Popular tenga que gobernar en solitario, con mayorías absolutas (no lo hizo en primer gobierno Aznar), y el Partido Socialista, últimamente parece que solo puede gobernar mediante alianzas nada claras con minorías (en retroceso como el BNG), éstas tanto más minoritarias cuanto más alejado de la mayoría absoluta esté el PSOE. ¿Es democrático? Sinceramente no lo sé, pero no tiene pinta.

Lo que más me interesa saber como afecta al gobierno esta peculiar costumbre sea no o no democrática. Con este panorama, parece obvio que siempre, una importante parte de la ciudadanía, que puede llegar hasta el 45% (como últimamente, el caso de PP en Galicia) , puede estar destinada de una forma u otra, a carecer de una influencia efectiva en el gobierno de la nación o la comunidad. ¿Por qué? Si gobierna el pepé, el socialista (y por descontado las minorías de cualquier pelaje), sabe que hay muy pocas o por no decir ninguna de que su voz sea escuchada. Más aún, esas mayorías absolutas pasan como una apisonadora por cualquier iniciativa no ya de las minorías, sino de importantes grandes minorías. Poco más o menos ocurre con el partidario del pepé, que sabe a ciencia cierta, que la voz de sus electos, tendrán menos influencia y fuerza que pongamos, una minoría de unos cientos de miles. De alguna forma, la minoría es capaz de pasar como un apisonadora por cualquier iniciativa de una mas importante parte de la ciudadanía.

Y he aquí una paradoja de estas costumbres supuestamente democráticas y la que, desgraciadamente, provocan esceptiscismo hacia la política y nuestros gobiernos. O gobierna la mayoría absoluta prescindiendo del resto o gobierna la segunda mayoría, con la desproporcionada influencia de una o dos minorías, y nula influencia del vasto resto. O dicho en otras palabras, hay una vasta mayoría de personas que no cuentan cada cuatro años, y hay una minoría minúscula, que es capaz de doblegar al gobierno. Y visto así tiene pinta de una dictadura, de unos muchos frente a otros tantos, incluso de algunos pocos. Ante este panorama, cómo sorprenderse, que gobernando unos u otros, exista una permanente crispación y conflicto. Un buena parte de electorado vive crispada cada una o dos legislaturas.

No sé. Nunca me ha gustando esas amplias mayorías, que no cuentan con nadie. González o Aznar son ejemplos. Pero aún me gustan menos esas mayorías escasas, como las de Zapatero, que se forzados a contar con minorías dudosas para alcanzar y mantenerse en el gobierno.
¿Dónde esta ese supuesto tan sano que ampara la constitución, de gobierno de mayoría simple, que ha de acordar y negociar con todos para permitir llegar al gobierno y garantizar la gobernabilidad? Eso parece más democrático. Es más, parece de sentido común. En este país, se ha sustituido el sentido común para el bien común, por la lucha de poder a toda costa e incluso en perjuicio de la mayoría.

Músicas de siempre...o casi

Músicas de siempre...o casi

LLega el nuevo disco de Oasis. Don't believe the truth. Bonito título, ¡qué mejor que no creerse la verdad!. Estos de Oasis son en realidad los Gallagher, recordando a una banda del viejo Oeste. Los Dalton -aunque siempre me acuerdo de Lucky Luke y un disco de Siniestro Total-, eran los hermanos y algunos más. Como Jesse James. Como Billy el niño que iba con Zimmermann, y como Butch Cassidy al que siempre veo montando en bici. Los Gallagher tienen su banda, y además tienen tan mala fama como un matón vaquero. Liam debe ser de hostia constante y el Noel de insulto permanente. Unos broncas, vamos. Y aquí están con nuevo disco.

Y resulta que es un buen disco. Es que el Noel este será un capullo pero hace unas melodías que son de quitarse el sombrero. Y el Liam que es un impresentable total canta con una personalidad brutal. Además tienen un poso beatle absoluto. Total, que me he comprado el disco, y también me lo he bajado del emule ladrón, pero ¡ojo! me lo he comprado así que lo de bajármelo fue simplemente por la comodidad del mp3, ah, y por ver qué tal estaba que si hubiese sido un rollo... Bueno, y si alguien se lo baja con otro objetivo...allá él.

Recomiendo a todos los amantes de la música que escuchen el último corte, "Let there be love". Tremenda...algunos ya dicen que parte suena a Isolation de Lennon. Algunos ya han sacado los plagios de los que siempre se acusa a Noel...bueno, para eso están los jueces. Pero a mi, que soy purista y que adoro a Lennon, y que no me gusta que se manipule su legado musical, a mi, me parece que Oasis reflejan en muchas de sus canciones toda la influencia que los beatles han dejado en la música, y, lo que es mejor, de forma más que digna. Claro que Lyla recuerda a street fighting man, y mucky fingers el i'm waiting for the man, bueno, pues mira, ya plagian también a los Stones y a la Velvet, y les queda bien ¡toma!. En esto de la música plagiar es vivir, dicen que Creep es un plagio de una canción de los hollies (The Air that I breath), y Lennon tuvo que pagarle a Berry por culpa de Come Together, y Harrison por my sweet lord y he's so fine de los chiffons. ¿Así que Radiohead y Oasis hacen lo que han hecho los grandes?, ¿será que son grandes?

Por otro lado, los de Coldplay también han sacado album, pero teniendo los listones de los dos discos anteriores, sencillamente han decepcionado. Creo que me he dormido escuchándolo...tendré que intentarlo con más firmeza. Algun memo va vendiendo que son la mejor banda del Reino Unido, y encima lo dirá sin escuchar el disco y sin haber escuchado más bandas. Puro marketing. De todas formas me encantará volver a ver en directo a Chris Martin y sus amigos si vienen por Madrid.

Interpol es un nuevo reto. Prometen,...sacaron disco hace un año, lo voy a escuchar ahora. Me acuerdo de Joy Division, y no se porqué estos neoyorquinos me parece que tienen una muy, muy buena pinta. Lamentablemente tienen también apariencia de ser objeto de culto. O sea que compraremos sus discos tres atontaos. Y es que hay mucho Bisbal por el mundo.

Festivales felices

Festivales felices

Triunfa el festival Sonar, triunfa mientras algunos madrileños oimos palmadas desde nuestro sofá. No hay tiempo para disfrutar de un festival cuando tienes un trabajo normal, no hay tiempo para nada. No hay tiempo de un festival si tienes una rueda que te obliga a girar porque de no hacerlo te aplasta la propia rueda. Eres una parte de la circunferencia rotatoria.

Crecer está mal visto en esta sociedad, está mal porque ya no eres un alocado. Creces y te conviertes en un subsidiario de la felicidad. Recibes tu ración de felicidad guardando cola en el hospicio de la Alegría, que queda muy bonito como nombre de hospicio. Ya no eres nadie cuando cumples los 30, si tienes algún tímido deseo de disfrutar en festivales ya alguien te señala con el dedo. Mucho menos si cumples los 30 y tienes un trabajo digno. Y menos aún si tienes una familia. No eres nadie,…y mejor no serlo porque si pretendes ser alguien enseguida todo el entorno se encarga de volcar sobre ti un millón de toneladas de prejuicios. Así pasa luego, que la gente pierde el color…y las ideas.
Cuando tienes menos de 30 tienes muchas ideas, luego es mejor perderlas. Total, si no las pierdes encima es peor porque tienes sensación de que las traicionas. Otra opción es convertirte en una estrella del cine o del rock and roll. Pero de estos hay pocos, el Banderas o la madre Bardem, el Sabina o Rosana. Y tampoco estoy seguro de si estos no estarán en la cola del hospicio, solo que un poco más pa’lante.

Si has cumplido los 30 pégale un tiro a la conciencia porque sino se lo pegarán los demás. En el fondo no se porque critico a la gente. Todos somos víctimas…aunque es verdad que unos más que otros. Ah, ya me acuerdo porque critico, me acuerdo y estoy seguro de que podría haber escrito esto pensando en que son víctimas, pero culpables.

En fin…además, a mi me gusta el de Benicassim.

CINCO RESPETABLES DEDOS

CINCO RESPETABLES DEDOS

El otro día tuve la oportunidad de pasar un buen rato en casita sin más que hacer uso de mi reproductor de películas (ahora es un deuvedé, antes era un video), y ponerme algo del genio Mankiewicz. Y una vez más me quedé asombrado de lo maravilloso de sus personajes y lo subyugante de sus guiones.

La película era Operación Cicerón (5 fingers para los que somos unos esnobs y nos gusta eso de la versión original) y nos cuenta la historia real de un espía albano que pasó a los nazis bastantes documentos secretos de la embajada británica en Turquía.

Aquí nos damos cuenta de lo que es la diplomacia. Ver como por el frívolo placer de la compañía de una dama los embajadores del Reino Unido y de la Alemania nazi se cruzan de fiesta en fiesta, sin toparse de frente, con tal de saludar a la dama en cuestión. Mankiewicz nos enseña mucho en la película, nos enseña como el individualismo rige cada uno de nuestros pasos, nos enseña las castas que existen desde que el hombre es hombre, nos enseña como esas castas son insalvables, nos enseña como el dinero hace y deshace voluntades, nos enseña como la venganza puede ser un placer sublime... en definitiva, nos permite observar como somos todos y cada uno de nosotros.

Termino de ver la película y me aparecen los Simpson en la pantalla. Con ese aire fresco que siempre destilan me dejo llevar hasta el final del capítulo y es entonces cuando aparece el desierto televisivo al que por desgracia nos tienen acostumbrado. Un erial de opciones interesantes es lo que nos ofrecen los muchachos que buscan ideas nuevas e interesantes con las que cautivar al pueblo llano. Y es que el pueblo cada día es más llano... es una llanura seca de árboles de elegancia, de bosques de pensamiento. Todos los días vuelvo a la cruda realidad de nuestra televisión. Espero a que empiece el programa de Dragó para escuchar su torrente cultural. Leo algo, y finalmente me decido por jugar a la Playstation. Esto es un desastre.

Vuelvo a pensar en Ulysses Diello, tan magistralmente interpretado por James Mason, vuelvo a pensar en como se la juega por unos miles de libras, unos cuantos miles que le permitan no ser sino vivir como un señor. Porque Diello ya era un señor. Toda una vida sirviendo a la nobleza cuando él tenía más clase que todos los aristócratas con los que se juntó. Me quedo con la frase al final del brasileño que va a visitarle para averiguar la procedencia de su dinero, “su talento para la cata del vino es célebre” a modo de excusa por dudar de la intachabilidad del señor Diello. Después de todo se merecía el respeto más que ningún otro...pese a ser un espía para los nazis. Seguramente Oscar Wilde entendería esto.

Nosotros sin embargo no parece que merezcamos el respeto de los que programan las televisiones. Nos han alimentado con basura para cerdos y nos la hemos comido toda. Y ahora pedimos más. Tenemos la basura instaurada en nuestras vidas. Nosotros no somos señores.

Espejísmo

Espejísmo

Se me hace larga la tarde y la noche. Y voy pensando, mientras me plancho una camisa o dos, preparo el equipaje minimo, que me gustaria preparar el equipaje para un viaje mas largo, mas distante. El viaje definitivo que me ha de hacer recorrer el mundo, los mares y los desiertos, las selvas y las islas, las sierras, los pantanos, los riscos, los tomillares. Un viaje para despertar con otros sonidos, quizas de vendedores ambulantes, o de pajaros o de monos, quizás el rugido de un león.

Quizás despertarme con una gran nevada, cubriendo un bosque silencioso y ancestral. Escuchar el viento que sopla por lo cañones, o el ruido del agua bajo una cubierta de hielo. Oyelo, el silencio de la nevada.Y cómo esa fotografía donde los pasos son mios, mirar al sol de cara, mezclar el frio con la calidez mágica de los rayos del sol. Andar y andar, mirar el horizonte, siempre lejano, adivinar vaguadas o collados, descubrir un ave que se eleva. Oler el pino que dormita bajo una capa blanca de mago, oler las maderas, los musgos sobre las piedras, contemplar los mechones de liquenes que crecen en las cortezas, descubrir de pronto, una bola de muérdago sobre mi cabeza y besar al aire, al hada de los tiempos. Andar y andar. Escucharme respirar, hablarme o canturrear. Jugar con el vaho de mi boca. Cerrar los ojos y respirar. Coger la nieve y mirarla hasta no poder aguantar.

Me gustaría preparar un mapa imposible, el mapa vital de mis sueños, que son como un mapa antiguo, escrito en lenguas extrañas. Ponerle nombre a los caminos, a las colinas, a los pasos, a las ciudades. Isla Ballena, Eok, La Ciudad de las Torres, Surka, Lachsalam o la ciudad sobre el lago salado, Groa, el valle gemelo...Descubrir un jardín absurdo en una casa de labranza, hablar con un extraño, beber la leche en una granja, o acercarme de mañana, al fogón de pucheros de una cocina inmensa y rustica.

Y si recalara en una ciudad, que fuera una ciudad invisible, con nombre de mujer. Pasear por las calles, contemplar las ventanas y mirar de reojillo, en cada una de ellas, la vida trascurriendo. Aquí un niño asomado, allí una vieja desdentada, mas allá dos jóvenes que se abrazan. Entrar en un mercado ruidoso y oloroso, como el mercado palestino de la ciudadela de Jerusalen. Oler las especies, imaginar los sabores de los dulces. Hablar con un viajante, de la luna o Petra.

Luego subir a la montaña hasta que me diera vertigo mirar al valle. Sentir alli el tiempo detenido, hablarle cara cara al cielo. Encontrar un hombre, al que no entiendo nada y que no para de reirse. Entrar en un monasterio donde el tiempo se ha detenido y entender el significado de los sueños en una imagen pintado en una boveda. Bajar con un cayado y despedirme de un monje vestido de rojo y naranja.

Andar y andar, y si fuera en la selva, verme cubierto de helechos, árboles desconocidos mientras bajo la hojarasca palpita la vida. Andar y andar, descubrir una flor de color imposible, en un rincón, colgando de una liana. O una mariposa gigante, que transcurre ajena entre los encajes de las ramas. Compartir con las aves y los willies, una lluvia tropical. Ver como chorrrean de agua, en cascadas, de hojas inmensas, prehistoricas.

Y si fuera una isla, conocer palmo a palmo la playa y los cocoteros, hacer senderos en el interior de la isla, hacerme amigo de los tulis, o los pipakis, nombres habré inventado para dar nombre a animales. Irme al mediodia, a una cascada que corre en el interior, donde el agua es fria y cristalina. Tropezarme con tortugas o ver al atardecer, miles de tortugas pequeñas arrojarse a un mar bravio, abandonado el cascaron en la playa. Ver defines a los lejos o ballenas, creer que me han saludado. Subir al punto mas alto de la isla y ver que el mundo es la línea imaginaria de un circulo inmenso. Condtruirme una casa, beber leche de coco, pescar junto al arrecife. La espalda permanentemente llena de arena. Ver cangrejos salir de los peñascos o escuchar la lluvia golpeando las hojas en la estación de la lluvias. Este verano construirme una balsa con cuatro arboles, y ver la isla empequeñeciendose en la distancia, sentir nostalgia, levantar la mano y decirla adios. Llamarla pretenciosamente mi isla. Luego soñar que camino por sus senderos, que me baño en su cascada y algunas veces, llorar por no verla mas.

Y si fuera un desierto, perderme en las dunas. Recorrer las exiguas cumbres de las dunas y escuchar el sonido de la arena deslizarse. Ver un pequeño escarabajo zambullirse, descubrir una elevación a lo lejos. Andar y andar, las piedras calcinadas y de noche, infinitas estrellas iluminando mi cara. A lo lejos, un pequeño oasis, cuatro palmeras y muchos datiles. Descubrir alli una huerta donde vive un ermitaño, que habla español y conoce Cuenca. Ser el principito en el desierto y pensar en la rosa de los vientos. Al amanecer, descubrir el primer amanecer y que mis manos y mi cuerpo esten naranjas de luz. Al mediodía, sorpenderme una tormenta, cubrirme hasta los ojos con el turbante, que ha de ser negro como de los nómadas, refugiarme en una cueva de piedra. Descubrir una gruta de cristales, la luz se descompone en cientos de arcoiris y un rio imposible la recorre silenciosamente. Seguir el curso de ese rio subterraneo, caer en pozas inmensas, casi ahogarme, caer por trampolines, ascender por chimeneas de agua y luego ver un tunel de luz, un sol que saluda a los lejos. Caminar un camino de piedras ocres, ascender por unas escaleras de lapizuli, y alli, de pie, encontrarla vestida de cálico, vaporosa y sonriendo, con los brazos abiertos. Creer morirme pero vivir alli para siempre, mirando su cara asombrada, bebiendo de sus labios el agua, y no sentir jamas la sed.

Haber viajado por todo su cuerpo para beber de su boca.

¡Todo este viaje para un poco de sexo!

Salamanca, propaganda, y lo de siempre...

Salamanca, propaganda, y lo de siempre...

SALAMANCA Y PROPAGANDA

Se nos llevan el archivo de Salamanca. Nos devuelven los papeles de la guerra. Se nos llevan los legajos catalanes de la guerra civil. ¡Ay que se lo llevan!, ¡ay madre, ay!, ¡ay que nos los traen mañana o pasado!. Se lo llevan por la noche sin decirnos nada y a cambio lo fotocopian con papel de marca Guarro Casas, como no podía ser de otra manera. Viva Guarro Casas nuestra propia papelera. Se nos llevan el archivo, ¡qué horror!, ¡qué alegría!

Digo yo, qué mejor idea que esta marca para hacer las fotocopias. Esta marca de papel fue colectivizada en los años 30 por los trabajadores según decreto ley de la Generalitat...o Generalidad...

Lo de Generalidad me gusta mucho, me recuerda al Generalísimo, debe ser que en este país para perdurar tienes que ser general, que un coronel no da pa mucho. Fijaos en Tejero, un teniente coronel que acabó en nada. Mientras que Armada, caray, ahora hasta parece que Armada era un santo varón. Lo mismo al caudillo de los 40 años de paz se le ocurrió lo de Generalísimo por lo de Generalidad. “Oye Mola, que me voy a hacer Generalísimo, que los catalanes tienen la Generalidad y les va muy bien, y lo mismo así hasta no se dan cuenta de que soy un dictador”

En cuanto a lo de Salamanca. A mi, la verdad, me parece una pantomima bonita, torpe, y propagandística todo esto del archivo. La cuestión es que esta frase o consideración puede ser tomada por ambas partes como discurso y leiv motiv del ideario que se mantiene frente al hecho del archivo. Observemos el juego.

ROSAS FUGACES

Esta manifestación realizada el sábado pasado en Salamanca es claramente un acto tendencioso, una pantomima torpe y propagandística del partido de las aves con el único objeto de desestabilizar al gobierno y hacer salir a la calle a un puñado de personas manejadas por una desinformación provocada y manipulada desde la cúpula del partido de las aves.

El archivo no sufre ningún escarnio porque dicho archivo tiene fondos más importantes que los que se van a devolver a sus legítimos dueños. La Generalitat,...y por eso hemos hecho las fotocopias con papel Guarro Casas. Para que no se note el cambio.

GAVIOTAS CIRCUNDANTES

Esta acción del gobierno de trasladar los fondos del archivo a Cataluña es claramente un acto de sumisión y de debilidad ante un grupo de radicales que pretender romper la unidad de España. Es una pantomima torpe y propagandística el decir que esos fondos no son importantes para el archivo o esgrimir que nunca debieron haber salido de Cataluña esos papeles. El partido de las flores pretende esbozar una argumentación basada en el respeto hacia la multiculturalidad de España, cuando en realidad lo que está provocando es un desmembramiento paulatino de esta tierra común donde todos cabemos sin enfrentamientos.


En fin...ambos podrían tener razón, y ambos podrían estar equivocados. De hecho ambos tienen razón y ambos se equivocan. Otro día comentaré mi teoría “De la afiliación política y futbolística”, simplemente apuntar que estos payasos seguidores de un partido de rosas o de gaviotas son como los hinchas de un equipo de fútbol. Da igual como se gane, lo importante es ganar, da igual como pierda el eterno rival, lo importante es que pierda. Y esto me hace pensar si el talante de los hinchas son los que marcan la política de un país, si eso es así empiezo a entender muchas cosas de Argentina. Menudos son los “barras bravas”.

Teoría del Caos

Teoría del Caos

Soy uno de esos a los que algunos, como contrargumento, suelen llamar pesimista, escéptico, negativo o cínico, apelativos que en ningún modo me desagradan. Con frecuencia aquellos, presumen de un talante bien intencionado, dialogante, positivo, optimista, moderado y pacífico que con mi discurso me niegan. A menuno esta postura, acaba por resultar intolerantes con lo desgradable y su discurso se basa en eludir un realidad tan desgraciadamente negativa y desesperanzada. Esta secta de buenistas, tan abundandes hoy en día, creen que desear lo bueno, a base de proclamarlo, es suficiente. Otro día hablaré al detalle del buenismo que no resulta ser tan bueno. Vya por delante que denunciar lo malo, también puede convertirse en un gesto, que para algunos justifica la inacción. Proclamar lo bueno no es suficiente y lo proclamar lo malo, no aporta necesariamente información de interés. Pero, hay otro tipo de optimismo y de pesimismo, que, de acuerdo con la personalidad de cada uno, es un punto de partida del esfuerzo. En mi caso particular, saber que me voy a morir resulta mas estimulante que creer en la vida eterna.

En estos tiempos de caos, resulta que, llevarse la manos a la cabeza y decir ¡vaya mierda!, es una frivolidad o una afán de notoriedad, un querer hacerse notar que diría Unamuno en su prologo a “Vida de Don Quijote y Sancho”. Por eso estamos mal vistos los que andamos por ahí en desesperada busqueda, sacando las cosas de quicio y a los que viven al mas puro estilo protestante, creyendo que solo la gracia de Dios o de las buenas palabras, buenos deseos, buenas intenciones nos salvará. Si nos descuidamos, por denunciar la miseria, acabamos siendo linchados y acusados de pertenecer a los que la provocan. Linchados por pseudopacifistas. Tocate los cojones. Gajes de los activistas.

Y lo cierto, mas que nos pese, el mundo no es un paraiso y siempre hay mas razones para cree que las cosas vayan de mal, a peor...si nadie lo remedia y este ultimo es un detalle, que se le escapa al buenista o al malismo. Es un principio universal, el mismo cogollo de cómo se configura el universo que nada se mueve o para, si no se le empuja o frena: las cosas permanecen en estado o en reposo si nada les saca de ahí o pone remedio y las cosas no flotan, si no que se caen, atraídas por la masa de la tierra. Quizás en otro universo rijan otros principios, otras leyes pero aquí funciona así. Este principio físico, el de la inercia, y esta ley, el de la gravedad, establecen un orden universal y encuentran su traducción o correspondencia en todas la realidades de este universo, y por descontado en el humano. Señores, en el mundo rige el caos incluso sin el hombre o a pesar de él. Y el caos no necesita activistas porque cuenta con la ventaja, de que el mundo está hecho con sus reglas, la inercia y la gravedad.

La oscuridad es mas asequible que la luz, el frío que el calor, el negro que es la ausencia, frente al blanco que es la mezcla. Enfermar es mas fácil que estar sano, morir es mas fácil que vivir, ser desdichado está chupao, tener hambre no requiere destrezas particulares, destruir es mas fácil que construir (salvo que lo que se destruya sea mas destructivo sin destruir, pongamos bombas nucleares o cachivaches químicos biológicos), guerrear es más fácil que pacificar, ignorar es mas fácil que saber. Hay un subconjunto cosas bastante extendidas en el conjunto del universo, que con ningún esfuerzo, pasividad total, se impone regidas por el principio de inercia. Y la inercía favorece el caos, es la ley madre o padre de todas las leyes del universo. Llámalo lado oscuro, diablo, sith o gran hermano. Habita entre nosotros. ¿Pesimista? Será porque algunos creen que no van a morir, que basta vivir, desear vivir.

Así, con semejante ventaja que al caos le da su pasividad, su sin esfuerzo, resulta en este mundo nuestro, podemos ver con estupefacción como un mínimo puñado de suicidas se lleva por delante a dos mil y consiguen que la World Trade Center, se venga abajo en apenas unas horas frente a las horas, días, meses que llevo criar, educar, cuidar, amar a esas personas o levantar semejante edificio. O como un pirómano que no sabe abrocharse los cordones de los zapatos, un perfecto ignorante, es capaz de quemar un bosque que exige siglos de conquista a la estepa con una simple cerilla, o envenenar las aguas con un mínimo vertido. El caos hace que la helada de un solo día, o lluvias torrenciales de tres horas pueda llevarse la cosecha de todo un año, o todo un pueblo, o segar mil muertos. En todo el rige el caos. Un instrumento desafinado echa a perder la sinfonía, un tecla en el ordenador (¿borrar? s) un novela obra maestra, un trago largo un whisky de 20 años. Allá por donde miro, veo el caos prosperando sin grandes esfuerzo ni parafernalias. Un simple mosquito extendiendo la malaria, una mentira destruyendo una confianza de años, un cortocircuito quemando un edificio, una galletita a punto de matar a un presidente. ¿Cómo podemos sorprendernos tanto? Un puñado minoritario de parlamentarios, puede doblegar a un gobierno cuasi mayoritario, pero en cualquier caso a la mayoría. Un puñado de terroristas, con unas pistolas, sin ministros, ni cazas, sin tanques, ni portaeronaves ni macroestructuras, ni campaña de IRPF, consigue sentar en la mesa a un presidente de gobierno, respaldado por veinte millones de personas. Veinte millones frente a cien mil que habría que verlos con una pistola en la mano. Asi de fácil, desde el lado oscuro. Ancho es la sendero de la perdición ja ja!

No nos engañemos. Los bien intencionados, los dialogantes, positivos, optimistas, moderados, tolerantes, pacíficos, somos mayoría, pero ya se ve, que el universo no se rige por mayorías, ni de proclamas, ni de manifiestos, ni ofertas de diálogo. En realidad, el universo no es demócrata, es claramente fascista. Fue la pasividad la llevo a Alemania, a Europa, al mundo a la guerra. Chamberlain, ese hombre dialogante, ¿para quién trabajaba?. Para el miedo, que es el aliado del caos.

Entonces ¿no hay solución? ¡Pero hombre, no te me hundas! El universo es el caos pero si tiene gracia es solo por un bien intencionado big bang y desde entonces en el cielo hay estrellas, minúsculas lucecillas peleando entre tantas tinieblas. Y es aqui, donde buenistas que creen que desearlo fervientemente lo mejor es suficiente, se equivocan. El caos es pasivo, resistente, inercial y el orden activo, avanza y progresa. Por eso, la guerra, la maldad, la muerte, la miseria, el hambre, el dolor, la discriminación, el asesinato, el fascismo, la ignorancia, la mentira, la destrucción, la caída libre, la discordia, ... no necesitan recursos, no se hacen ni precisan esfuerzo, sencillamente se combaten. Se hace la paz, el bien, se da vida, se crea abundancia, se cura, se conoce, se dice la verdad, se crea, volamos, creamos armonia y para eso hace falta muchos recursos, mucho esfuerzo. A ver si además de optimistas somos ingenuos. Hemos de ser la fuerza que venza la inercia, la reacción, el reposo o el movimiento al universo. Y tenemos todo en contra, lo que es bastante pesimista y nada ingenuo.

Pues bien, todo este buenismo de desear fervientemente viéndolas venir, todas esas manifestaciones contra la guerra, el hambre, el terrorismo, la violencia de cualquier índole...tan evidentes, que acaban en el primer bar de Atocha, forman parte del atractivo lado oscuro: el de la pasividad y el de “qué menos que manifestarse”. Si en vez de manifestarnos tanto y con tanto cachondeo, nos quedaramos todos en casita, o paseando nuestros niños por la calle, telefonos móviles apagados, televisiones apagados, cines fuera, hipermercados cerrados, coches en garage, luces pagadas, sin walkmans, sin piscinas, ni aire acondicionados, dispuestos a pasar hambre, calor, dolor, sed y oscuridad en una huelga general de duración indefinida sin precedentes, por todo el mundo rico (los pobres ya tiene bastante), vamos un big bang a nivel plantetario, quizás esta civilización podría tomarse por tal, y los humanos, por humanos, que es mejor garantía que la de los derechos y las declaraciones. Una huelga general para cambiar la faz de la tierra, para un global reconocimiento de nuestra humanidad. Una revolución para que cuando volvieramos a nuestros puestos de trabajo, no hubiera que aclararle a nadie (ja ja...iba a decir a algún hijo puta), que no estamos aquí para que tu te forres, nos envenenes, nos explotes y no vendas tus mierdas. Aqui cabemos todos, respiramos todos, comemos todos, vivimos todos, por cojones, sin diplomacias.

Sin embargo,..hay mucho miedo, el gran aliado da Darth Sirius.¿Cómo podríamos vivir una semanita o dos o tres sin aire acondicionado? Le he estado dando vueltas y creo que vamos a tener que prescindir definitivamente del aire acondicionado, del lavavajillas y del bmw.

Quizas me diga alguno de esos: Eh tú cachondo! Nos quieres llevar al comunismo de la Unión soviética donde todos pobres. A lo que yo responderé: ostias! ¿no eras tú de izquierdas?

En fin, le digo a mi hijos, hace falta activistas, pesimistas esperanzados y optimistas sagaces. Gente en suma que cree en el Principio de Inercia a pie juntillas y pone en ella toda sus esperanzas y esfuerzos.

Como muchas artes marciales, el arte de la lucha consiste en aprovechar el peso y la fuerza del enemigo, en nuestro provecho. Que ese puñetazo que nos lance, acabe en su cara.

Agur.